LA ENTRETENIDA, Part 2 of 9

[Sale] MUÑOZ, escudero de MARCELA

                     Pero ves dónde parece
                 tu Santelmo.
CARDENIO:                      Así es verdad,
                 puesto que mi tempestad
                 nunca mengua y siempre crece.
                     En estas benditas manos
                 tengo mi remedio puesto.
MUÑOZ:           Vos veréis cómo echo el resto
                 en daros consejos sanos.
                     Advertid, hijo, que son
                 las canas el fundamento
                 y la basa a do hace asiento
                 la agudeza y discreción.
                     En la mucha edad se muestra
                 que asiste toda advertencia
                 porque tiene a la experiencia
                 por consejera y maestra;
                     y estas canas no han nacido
                 en aqueste rostro acaso.
CARDENIO:        Hablad, señor Muñoz, paso,
                 que ya os tengo conocido,
                     y sé que sabéis cortar,
                 colgado del aire, un pelo.
MUÑOZ:           Así me ayude a mí el cielo
                 como os pienso de ayudar;
                     porque el premio es el que aviva
                 al más torpe ingenio y rudo.
CARDENIO:        Si es premio este pobre escudo,
                 vuestra merced le reciba
                     con aquella voluntad
                 sana con que yo le ofrezco.
MUÑOZ:           ¡Oh señor, que no merezco
                 tanta liberalidad!
TORRENTE:            Tomóle, besóle y diole
                 quizá perpetua clausura;
                 del oro la color pura
                 sin duda que enamoróle,
                     porque tiene una virtud
                 de alegrar el corazón,
                 y la avara condición
                 vive con la senetud.
                     Pero, ¿a qué pecho no doma
                 la hambre del oro?
MUÑOZ:                               Escucha,
                 y con advertencia mucha,
                 hijo, este consejo toma.
                     De Marcela no hay pensar
                 que es de tan tiernos aceros,
                 que la han de ablandar terceros,
                 ni rogar, ni porfïar,
                     ni lágrimas, ni suspiros,
                 ni voluntad verdadera:
                 que son con ella de cera
                 de amor los más fuertes tiros.
                     A las olas que se atreven
                 a embestirla por amar,
                 se muestra roca en la mar,
                 que la tocan y no mueven.
                     Esto con Marcela pasa.
CARDENIO:        No me acobardes y espantes.
TORRENTE:        ¡Oh, cuántos destos diamantes
                 he visto volver de masa!
                     ¡Cuántas he visto rendidas
                 a un billete trasnochado!
                 ¡Cuántas, sin darlas, han dado
                 de ganadas en perdidas!
                     ¡Cuántas siguen sus antojos
                 en mitad de su recato!
                 ¡Cuántas en el dulce trato
                 tropiezan, y aun dan de ojos!
MUÑOZ:               Pues ni Marcela tropieza
                 ni cae.
TORRENTE:                ¡Gran milagro!
CARDENIO:                               Calla;
                 que es extremo que se halla
                 hoy en la naturaleza,
                     y el señor Muñoz bien sabe
                 lo que dice.
MUÑOZ:                         Yo estoy cierto
                 que, aún más bien del que os advierto,
                 todo en mi señora cabe.
                     Pero vengamos al punto
                 de lo que quiero decir.
CARDENIO:        Hasta acabarle de oír,
                 estoy, Torrente, difunto.

MUÑOZ:               Es el caso que está en Lima
                 un hermano de su padre
                 de Marcela, caballero
                 de ilustre y claro linaje.
                 De los bienes de fortuna
                 dicen que le cupo parte
                 tanta, que, entre los más ricos,
                 suelen por rico nombrarle.
                 Tiene un hijo que se llama
                 don Silvestre de Almendárez,
                 el cual con doña Marcela,
                 aunque prima, ha de casarse.
                 Cada flota le esperamos;
                 mas, si en esta que se sabe
                 que ha llegado a salvamento
                 no viene, echado ha buen lance.
                 Fíngete tú don Silvestre,
                 que yo te daré bastantes
                 relaciones con que muestres
                 ser él mismo; y serán tales,
                 que, por más que te pregunten,
                 podrás responder con arte,
                 que, acreditando el engaño,
                 tus mentiras sean verdades.
                 Aposentaránte en casa,
                 haránte gasajos grandes,
                 y tú dentro, una por una,
                 podrás ver cómo te vales.
CARDENIO:        Está bien; pero si acaso
                 en aquesta flota traen
                 cartas dese don Silvestre,
                 y de que no viene saben,
                 yo dentro en casa, ¿qué haré?
                 ¿Cómo podrá acreditarse
                 tan conocida mentira
                 para que pase adelante?
MUÑOZ:           Dirás que, después de escritas
                 y dadas, quiso tu madre
                 que te vinieses a España,
                 aunque a hurto de tu padre;
                 que ella, deseando verse
                 con nietos en quien dilate
                 su nombre y posteridad,
                 no quiso que más tardases.
                 Y este venirte a escondidas
                 podrá, señor, escusarte
                 de no venir con riquezas
                 que el ser quien eres señalen;
                 mas no dejes de traer
                 algunas piedras bezares,
                 y algunas sartas de perlas,
                 y papagayos que hablen.
CARDENIO:        En eso yo daré trazas
                 que dese aprieto me saquen,
                 y tales, que satisfagan.
TORRENTE:        Todo aquesto es disparate.
CARDENIO:        La memoria sea cumplida,
                 y los puntos importantes
                 que en este nuevo edificio
                 han de ser fundamentales,
                 vengan especificados,
                 de modo que me declaren
                 por el mismo don Silvestre.
MUÑOZ:           Ven por ellos esta tarde.
CARDENIO:        Volverá este mi crïado.
TORRENTE:        Volveré, si a Dios le place;
                 que, sin su ayuda, no puedo,
                 ni estornudar, ni mudarme.
MUÑOZ:           Señor, si acaso, si a dicha,
                 si por buena suerte traes
                 otro escudillo, bien puedes
                 con liberal mano darle:
                 que es invierno, y no hay bayeta,
                 y no será bien que pase
                 frío el que al incendio tuyo
                 procura refrigerarle.
CARDENIO:        No le traigo, en mi conciencia;
                 pero yo haré que se os saque
                 un vestido de bayeta,
                 y a mi cuenta le hará el sastre.
MUÑOZ:           Venderéle, ¡vive Roque!
                 No consentiré se ensanche
                 Marcela con mis trofeos,
                 que cuestan gotas de sangre.
                 Vístame la que quisiere
                 que polido la acompañe:
                 que gastar yo mi bayeta
                 en servicio ajeno, ¡tate!
                 Y voyme, porque conviene
                 que la memoria se estampe
                 que fortifique este embuste.
                 Y a Dios quedéis.
CARDENIO:                          Él os guarde.
MUÑOZ:           Mire que no se le olvide
                 lo de la bayeta y sastre:
                 que en este punto consisten
                 sus gustos o sus pesares.

[Vase] MUÑOZ

CARDENIO:        ¡Gran principio a mi quimera!
TORRENTE:        Llámala, señor, dislate;
                 torre fundada en palillos,
                 como casica de naipes.
                 Dime: ¿dónde están las perlas?
                 ¿Dónde las piedras bezares?
                 ¿Adónde las catalnicas
                 o los papagayos grandes?
                 ¿Dónde la prática de Indias,
                 de los puertos y los mares
                 que se toman y navegan?
                 ¿Dónde la bayeta y sastre?
                 Si quieres que tus negocios
                 en felice punto paren,
                 lleva, y esto te aconsejo,
                 siempre la verdad delante.
                 Capigorrista soy tuyo,
                 y como padezco hambre,
                 tengo sotil el ingenio,
                 y en dar consejos soy sacre.
CARDENIO:        Yo me remito a la lista
                 de Muñoz; tú no desmayes,
                 que en las empresas de amor,
                 tal vez se ha visto que valen
                 el ingenio y la ventura
                 más que las riquezas grandes.
TORRENTE:        Deste laberinto, el cielo
                 con las narices nos saque.

[Vanse.  Salen] MARCELA y DOROTEA, su doncella

DOROTEA:             Dime, señora: ¿qué muestra
                 te ha dado tu hermano [t]al,
                 que sea indicio y señal
                 de alguna intención siniestra?
                     No puedo darme a entender
                 que te ama viciosamente,
                 aunque es caso contingente.
MARCELA:         ¡Y cómo si puede ser!
                     ¿Ya no se sabe que Amón
                 amó a su hermana Tamar?
                 ¿Y no nos vienen a dar
                 Mirra y su padre ocasión
                     de temer estos incestos?
DOROTEA:         Con todo, señora, creo
                 que encamina su deseo
                 por términos más compuestos,
                     y esto tengo por verdad.
MARCELA:         Mi querida Dorotea,
                 plega al Cielo que así sea;
                 Él rija su voluntad.
                     De contino trae en la boca
                 mi nombre, a hurto me mira,
                 gime a solas y suspira,
                 las manos me besa y toca;
                     y da por disculpa desto,
                 que me parezco a su dama,
                 que de mi nombre se llama.
DOROTEA:         ¿Hase, a dicha, descompuesto
                     a hacer más de lo que dices?
MARCELA:         No, por cierto; ni querría.
DOROTEA:         Pues desto, señora mía,
                 no es bien que te escandalices;
                     pues podrá ser que su dama
                 se llame, señora, así,
                 y que se parezca a ti,
                 si de hermosa tiene fama.

[Sale] Don ANTONIO, hermano de MARCELA

MARCELA:             Mira do viene suspenso;
                 tanto, que no echa de ver
                 que aquí estamos. De su ser
                 que está trastrocado pienso.
                     Escuchémosle, y advierte
                 cómo de Marcela trata.
D. [ANTONIO]:    Es tu ausencia la que mata;
                 no el desdén, aunque es tan fuerte.

                     ¡Ay dura, ay importuna, ay triste ausencia!
                 ¡Cuán lejos debió estar de conocerte
                 el que al furor de la invencible muerte
                 igualó tu poder y tu violencia!
                     Que, cuando con mayor rigor sentencia,
                 ¿qué puede más su limitada suerte
                 que deshacer la liga y nudo fuerte
                 que a cuerpo y alma tiene inconveniencia?
                     Tu duro alfanje a mayor mal se estiende,
                 pues un espíritu en dos mitades parte.
                 ¡Oh milagros de amor, que nadie entiende!
                     Que, del lugar de do mi alma parte,
                 dejando su mitad con quien la enciende,
                 consigo traiga la más frágil parte.

                     ¡Oh Marcela fugitiva
                 y sorda al lamento mío!
                 ¿Cómo quiere tu desvío
                 que ausente muriendo viva?
                     ¿Dónde te ascondes? ¿Qué clima,
                 inhabitable te encierra?
                 ¿Cómo a tu paz no da guerra
                 el dolor que me lastima?
                     ¡Téngote siempre delante,
                 y no te puedo alcanzar!
MARCELA:         Para temer y pensar,
                 ¿esto no es causa bastante?
DOROTEA:             Sí, por cierto. Nunca estés
                 sola, si fuere posible;
                 de que aspire a lo imposible,
                 jamás ocasión le des;
                     rómpase en tu honestidad,
                 en tu advertencia y recato,
                 la fuerza de su mal trato,
                 que nace de ociosidad.
                     Y vámonos, no nos vea;
                 dé a solas rienda a su intento.
MARCELA:         Yo estoy en tu pensamiento,
                 que es muy bueno, Dorotea.

[Vanse] MARCELA y DOROTEA.  Sale OCAÑA, de lacayo, con una
varilla de membrillo y unos antojos de caballo en la mano,
y pónese atento a escuchar a su amo

D. [ANTONIO]:        Amor, que lo imposible facilitas
                 con poderosa fuerza blandamente,
                 allanando las cumbres:
                 ¿por qué las nubes de mi sol no quitas?
                 ¿Por qué no muestras por algún Oriente
                 las dos hermosas cumbres
                 que dan rayos al sol, luz a tus ojos,
                 por quien te rinde el mundo sus despojos?

                     ¿Qué quieres, Ocaña?
OCAÑA:                                    Quiero
                 herrar el bayo, señor,
                 y no acierta el herrador
                 a herralle si no hay dinero.
                     Débense cuatro herraduras
                 y un brebajo; mira, pues,
                 si andarán aquellos pies,
                 siendo tus manos tan duras.
                     Y vengo por seis raciones
                 que me deben: que amohína
                 ver que sobren a Cristina
                 y resobren a Quiñones,
                     y que falten para mí,
                 que sirvo mejor que todos,
                 de tres y de cuatro modos.
D. [ANTONIO]:    Confieso que ello es así,
                     Ocaña amigo, y sabed
                 que todo se os pagará.
                 Y andad con Dios.
OCAÑA:                             Siempre está
                 conmigo vuestra merced
                     riguroso por el cabo.
D. [ANTONIO]:    ¿En qué modo?
OCAÑA:                        ¿Yo no veo
                 que, cual si fuera guineo,
                 bezudo y bozal esclavo,
                     apenas entro en la sala
                 por alguna niñería,
                 cuando cualquiera me envía,
                 si no en buena, en hora mala?
                     A nadie se le trasluce,
                 por más que yo lo procuro,
                 el ingenio lucio y puro
                 que en este lacayo luce.
                     Anda conmigo al revés
                 fortuna poco discreta:
                 que, si tú fueras poeta,
                 quizá fuera yo marqués,
                     o, por lo menos, ya fuera,
                 tu consejero y privado;
                 pero de mi corto hado
                 tamaño bien no se espera.
                     Hay poetas tan divinos,
                 de poder tan singular,
                 que puedan títulos dar
                 como condes palatinos;
                     y aun, si lo toman despacio,
                 en tiempo y caso oportuno,
                 no habrá lacayo ninguno
                 que no casen en palacio
                     con doncellas de la reina,
                 de valor único y solo:
                 que, por la gracia de Apolo,
                 esta gracia en ellos reina.
                     Pero yo nací, sin duda,
                 para la caballeriza,
                 haciendo en mis dichas riza
                 mi suerte, que no se muda.
                     El discreto es concordancia
                 que engendra la habilidad;
                 el necio, disparidad
                 que no hace consonancia.
                     Del cuerpo por los sentidos
                 obra el alma, y, cuales son,
                 o muestra su perfección,
                 o términos abatidos.
                     De aquesto quiero inferir
                 que tan sotil cuerpo tengo,
                 que en un instante prevengo
                 lo que he de hacer y decir.
                     Lacayo soy, Dios mediante;
                 pero lacayo discreto,
                 y, a pocos lances, prometo
                 ser para marqués bastante,
                     como aquel de Marinán,
                 de dinare, e più dinare,
                 si la suerte no estorbare
                 este bien que no me dan.