LA ENTRETENIDA, Part 7 of 9

TERCERA JORNADA

[Sale] Don ANTONIO
D. [ANTONIO]:        En la sazón del erizado invierno,
                 desnudo el árbol de su flor y fruto,
                 cambia en un pardo desabrido luto
                 las esmeraldas del vestido tierno.
                     Mas, aunque vuela el tiempo casi eterno,
                 vuelve a cobrar el general tributo,
                 y al árbol seco, y de su humor enjuto,
                 halla con muestras de verdor interno.
                     Torna el pasado tiempo al mismo instante
                 y punto que pasó; que no lo arrasa
                 todo, pues tiemplan su rigor los cielos.
                     Pero no le sucede así al amante,
                 que habrá de perecer si una vez pasa
                 por él la infernal rabia de los celos.

[Sale] Don FRANCISCO

D. FRANCISCO:        Siempre han de herir los vientos,
                 amigo, en cualquier sazón
                 los ayes de tu pasión,
                 los ecos de tus lamentos.
D. [ANTONIO]:        Si acaso quiero entonar
                 alguna voz de alegría,
                 siento que la lengua mía
                 se me pega al paladar.
                     A mi angustia, a mi dolencia
                 no dan alivio los cielos:
                 que no le tienen los celos,
                 ni le consiente la ausencia.
D. FRANCISCO:        No hay extremo sin su medio,
                 ni es eterna humana suerte:
                 sólo no tiene la muerte
                 en la vida algún remedio.
                     Naturaleza compuso
                 la suerte de los mortales
                 entre bienes y entre males,
                 como nos lo muestra el uso.
                     Esta verdad sé bien yo,
                 sin que en probarla porfíe:
                 ayer lloraba el que hoy ríe,
                 y hoy llora el que ayer rió.
D. [ANTONIO]:        ¡Oh, qué filósofo vienes,
                 don Francisco!
D. FRANCISCO:                    Yo confieso
                 que lo soy por el progreso
                 de tus males y tus bienes.
                     Dame los brazos y albricias.
D. [ANTONIO]:    Los brazos veslos aquí,
                 y las albricias de mí
                 llevarás, si las codicias;
                     pero yo no sé de qué
                 me las pides.
D. FRANCISCO:                   Yo las pido
                 de que el Amor ha entendido
                 los quilates de tu fe,
                     y te la quiero premiar
                 con entregarte a Marcela.
D. [ANTONIO]:    Sé que es burla, y llevaréla
                 con tu gusto y mi pesar;
                     pero no sé qué te mueve
                 a hacer burla de un amigo
                 tal como yo.
D. FRANCISCO:                   Verdad digo,
                 y escucha, que seré breve.

                     Su padre de Marcela...
D. [ANTONIO]:    ¡Oh nombres cordialísimos
                 de Marcela y su padre!
D. FRANCISCO:    Escucha: no seas tonto.
D. [ANTONIO]:    Escucho y soylo.
D. FRANCISCO:                      Es[t]a mañana, estando
                 en misa en San Jerónimo,
                 al salir de la iglesia
                 me tomó por la mano.
D. ANTONIO:                           ¡Oh dulce toque!
D. FRANCISCO:    ¿Qué toque dulce puede
                 dar la mano de un viejo?
                 Traslúceseme, amigo,
                 que así estáis vos en vos, como en el cuento.
D. [ANTONIO]:    Luego, ¿no fue Marcela
                 la que os tocó la mano?
D. FRANCISCO:    Que no, sino su padre.
D. ANTONIO:      No entendí bien. Seguid, que estoy suspenso.
D. FRANCISCO:    Las pacíficas plantas
                 de las olivas verdes
                 fueron testigos ciertos
                 destas palabras que deciros quiero.
D. [ANTONIO]:    ¡Oh santísimos orbes
                 de todas las esferas,
                 a quien inteligencias
                 supernas rigen, mueven y gobiernan!
                 Haced que estas razones
                 en mi provecho sean;
                 lleguen a mis oídos,
                 siquiera esta vez sola, alegres nuevas.
D. FRANCISCO:    ¡Por vida juro! ¡Muérdome
                 la lengua! ¡Voto a Chito,
                 que estoy por...! ¡Lleve el diablo
                 a cuantos alfeñiques hay amantes!
                 ¡Que un hombre con sus barbas,
                 y con su espada al lado,
                 que puede alzar en peso
                 un tercio de once arrobas de sardinas,
                 llore, gima y se muestre
                 más manso y más humilde
                 que un santo capuchino
                 al desdén que le da su carilinda...!
D. [ANTONIO]:    Paréntesis es éste
                 que se lleva colgada
                 de cada razón suya
                 mi alma aquí y allí.
D. FRANCISCO:                          Pues otro queda.
                 Pidióle a una fregona
                 un amante alcorzado
                 le diese de su ama
                 un palillo de dientes, y ofrecióle
                 por él cuatro doblones;
                 y la muchacha boba
                 trújole de su amo,
                 que era viejo y sin muelas, el palillo.
                 Él dio lo prometido,
                 y, engastándole en oro,
                 se lo colgó del cuello,
                 cual si fuera reliquia de algún santo.
                 Gemía ante él de hinojos,
                 y al palo seco y suyo
                 plegarias envïaba
                 que en su empresa dudosa le ayudase.
                 ¿Y el otro presumido,
                 que va a las embusteras
                 del cedacillo y habas,
                 y da crédito firme a disparates?
                 ¡Cuerpo del mundo todo!
                 Descubra el hombre siempre
                 tal valor y tal brío,
                 que le muestren varón a todo trance.
                 No se ande con esferas,
                 con globos y con máquinas
                 de inteligencias puras;
                 atienda, espere, escuche, advierta y mire,
                 o lo que en daño suyo,
                 o en su pro, sus amigos
                 quisieren descubrirle.
D. [ANTONIO]:    Atiendo, espero, escucho, advierto y miro.
D. FRANCISCO:    Digo, pues, que don Pedro,
                 el padre de Marcela,
                 me dijo estas palabras...
D. [ANTONIO]:    ¿Es mucho que te diga que apresures
                 la comenzada plática,
                 de cuyo fin depende
                 o mi vida o mi muerte?
D. FRANCISCO:    Díjome, en fin...
D. [ANTONIO]:                     ¡Primero vendrá el mío!
D. FRANCISCO:    ¡Colérico, enfadoso
                 está!
D. [ANTONIO]:          ¡Cuerpo del mundo!
                 Acaba, don Francisco,
                 que está pendiente el alma de tu boca.
D. FRANCISCO:    Dijo que yo sea parte,
                 como que él nada entiende,
                 que a Marcela, su hija,
                 se la demandes por mujer.
D. [ANTONIO]:                             ¿Qué escucho?
                 ¿Búrlaste, amigo, o quieres
                 con falsas esperanzas
                 entretener las mías?
D. FRANCISCO:    No burlo, juro a Dios: verdad te digo.
D. [ANTONIO]:    Dame esos pies.
D. FRANCISCO:                    Levanta.
D. [ANTONIO]:    Y pídeme en albricias
                 el alma, y te la diera,
                 si ya a Marcela dado no la hubiera.
                 Mas dime, dulce amigo:
                 ¿tocaste, por ventura,
                 el cuerpo de don Pedro?
                 ¿Viste si era fantasma o no?
D. FRANCISCO:                                  Perdido
                 estás desa cabeza.
D. [ANTONIO]:    ¿Que era don Pedro Osorio,
                 el padre de Marcela?
D. FRANCISCO:    El mismo.
D. [ANTONIO]:             ¡El mismo!
D. FRANCISCO:                        El mismo. ¿Qué es aquesto?
D. [ANTONIO]:    A tanta desventura
                 está el corazón hecho,
                 que no puede dar crédito
                 a las dichosas nuevas que le intimas;
                 pero habrá de creerte,
                 en fe que tú las dices:
                 que el buen amigo vemos
                 que es pedazo del alma de su amigo.
D. FRANCISCO:    Busca a don Pedro Osorio,
                 y pídele a su hija
                 por legítima esposa.
D. ANTONIO:      ¿Dónde la tiene?
D. FRANCISCO:                      En Santa Cruz la tiene:
                 un monesterio santo,
                 que está puesto muy cerca
                 de Torrejón y Cubas,
                 orden del rico capitán de pobres.
D. [ANTONIO]:    ¿Qué le movió llevarla
                 a tanto encerramiento?
D. FRANCISCO:    No me metí en dibujos,
                 no le pregunté nada; sólo estuve
                 atento a su demanda,
                 y, con la ligereza
                 posible, vine a darte
                 la dulce que has oído alegre nueva.

[Salen] MARCELA y CRISTINA

MARCELA:             Llega, Cristina, y dile
                 lo que quieres.
CRISTINA:                        Ocúpame
                 el rostro la vergüenza,
                 y enmudece la lengua.
MARCELA:                               ¡Qué melindres!
                 Tomarte has con un toro
                 y con un hombre armado,
                 ¿y de mi hermano tiemblas?
D. [ANTONIO]:                                 Pues, hermana,
                 ¿queréis alguna cosa?
                 ¿Mandáis que os sirva en algo?
                 Pedid a vuestro gusto,
                 que estoy en ocasión de hacer mercedes.
MARCELA:         En nombre de Cristina,
                 os pido deis licencia
                 para que aquesta noche
                 os hagan una fiesta los de casa;
                 Muñoz y Dorotea,
                 Torrente con Ocaña.
CRISTINA:        Y nuestro buen vecino
                 el barbero también, y la barbera,
                 que canta por el cielo
                 y baila por la tierra,
                 con otro oficial suyo,
                 nos tienen de ayudar; dígalo todo.
MARCELA:         Dígolo todo, y digo,
                 hermano, que yo gusto
                 que esta fiesta se haga.
D. [ANTONIO]:    Digo que soy contento, y doy licencia
                 para que el cielo rompa
                 en diferentes lenguas
                 y en fiestas diferentes
                 las cataratas del placer, y salga
                 a playa mi contento.
D. FRANCISCO:    Y aun, a ser necesario,
                 haré yo mi figura.
[D. ANTONIO]:    Y aun yo, que soy valiente recitante.
CRISTINA:        Mil años, señor, vivas;
                 mil regocijos buenos
                 el corazón te ocupen.
                 Hacerme tengo rajas esta noche.
D. [ANTONIO]:    El término decente
                 de honestidad se guarde,
                 Cristina.
CRISTINA:                    ¡Bueno es eso!
                 Bailaremos a fuer de palaciegos.
D. [ANTONIO]:    Vamos, amigo.
D. FRANCISCO:                     Vamos;
                 aunque don Pedro agora
                 no está en Madrid.
D. [ANTONIO]:                         ¿Pues, dónde?
D. FRANCISCO:    A Santa Cruz es ido,
                 y volverá mañana.
D. [ANTONIO]:    Vamos a dar al cielo
                 gracias porque ha mirado mi buen celo.

[Vanse] Don FRANCISCO y Don ANTONIO

MARCELA:             Mira, Cristina, que sea
                 el baile y el entremés
                 discreto, alegre y cortés,
                 sin que haya en él cosa fea.
CRISTINA:            Hale compuesto Torrente
                 y Muñoz, y es la maraña
                 casi la mitad de Ocaña,
                 que es un poeta valiente.
                     El baile te sé decir
                 que llegará a lo posible
                 en ser dulce y apacible,
                 pues tiene que ver y oír:
                     que ha de ser baile cantado,
                 al modo y uso moderno;
                 tiene de lo grave y tierno,
                 de lo melifluo y flautado.
                     Es lacayuno y pajil
                 el entremés, y me admira
                 de verle una tiramira
                 que tiene de fregonil.
MARCELA:             La fiesta será estremada.
CRISTINA:        Basta que agradable sea.
MARCELA:         ¿Sabe el dicho Dorotea?
CRISTINA:        Ninguno no ignora nada
                     de lo que a su parte toca.
                 Dame, señora, lugar,
                 que nos hemos de ensayar.
MARCELA:         Vamos.
CRISTINA:                De gusto voy loca.

[Vanse].  Salen TORRENTE y OCAÑA, cada uno con un garrote
debajo del brazo

TORRENTE:            Señor Ocaña, a esta parte,
                 que está más llano el camino.
OCAÑA:           Por esta vez, peregrino
                 traidor, no pienso de honrarte
                     con darte el lado derecho,
                 porque he de tomar el tuyo.
                 Desas ceremonias huyo,
                 lánguidas y sin provecho;
                     adondequiera voy bien,
                 al diestro o siniestro lado,
                 y no quiero, acomodado,
                 que otros lugares nos den
                     del que me cupiere acaso,
                 y sé yo, señor Torrente,
                 que tiene de lo imprudente
                 hacer destas cosas caso.
TORRENTE:            ¿Es daga aquese garrote,
                 señor Ocaña?
OCAÑA:                         Es un palo
                 que por martas lo señalo
                 para ablandar un cogote.
                     ¿Y es puñal aquese vuestro?
TORRENTE:        Es una penca verduga
                 que las espaldas arruga
                 del maldiciente más diestro.
OCAÑA:               Luego, ¿vais a castigar
                 algún maldiciente?
TORRENTE:                             Sí.
OCAÑA:           Pues no pasemos de aquí,
                 que yo también he de dar
                     doce palos a un bellaco,
                 socarrón, traidor, y miente.
TORRENTE:        Si lo dices por Torrente,
                 daré destierro a este saco,
                     y haré en calzas y en jubón,
                 ya con el palo o sin él,
                 que confieses ser tú aquel
                 desmentido y socarrón.
OCAÑA:               Tente, Torrente; ¿estás loco?,
                 ten tus cóleras a raya,
                 si quieres que yo me vaya
                 en las mías poco a poco.
                     ¿Han de fenecer aquí,
                 por gustos de mozas viles,
                 dos Héctores, dos Aquiles?
TORRENTE:        Mueran. ¿Qué se me da a mí?
OCAÑA:               ¡Vive Dios!, que Cristinilla
                 me mandó te apalease;
                 a lo menos, te reglase
                 la una y otra mejilla
                     con una navaja aguda:
                 que es, si en ello mirar quieres,
                 entre las crudas mujeres,
                 la más insolente y cruda.
                     Lo mismo a mí me mandó
                 que a ti.
TORRENTE:                    Sin duda, ansí es.
OCAÑA:           ¿Y saldrá con su interés?
TORRENTE:        Amigo Ocaña, eso no.
                     Vivamos para beber,
                 pues para beber vivimos,
                 y estos dijes y estos mimos
                 con otros se han de entender
                     de más tiernas intenciones
                 y de más sufribles lomos;
                 no con nosotros, que somos
                 malos sobre socarrones.
                     Disimula; vesla allí
                 donde viene; disimula.
OCAÑA:           Ésta es la más mala mula
                 que en mi vida rasqué o vi.
TORRENTE:            Contemporicémosla.
                 Quizá mudará el rigor:
                 que su mudanza en mejor
                 se ha de poner en quizá.

[Sale] CRISTINA

CRISTINA:            Apostaré que están hechos
                 pedazos mis dos amantes,
                 que revientan de arrogantes
                 y de coléricos pechos.
                     Pero allí están sosegados
                 más que en misa. ¿Cómo es esto?
                 Aún no se habrán descompuesto,
                 que son rufos recatados.
TORRENTE:            Señora Cristina mía...
CRISTINA:        ¿Tuya? ¡Bueno!
TORRENTE:                        Pues, ¿que no?
CRISTINA:        ¿Quién a ti a Cristina dio?
TORRENTE:        El dinero y la porfía.
CRISTINA:            ¿Qué dinero?
TORRENTE:                          Aquél que pienso
                 darte en llegando la flota,
                 si no es que, de puro rota,
                 da al mar el usado censo.
CRISTINA:            ¿Tú no me das algo, Ocaña?
OCAÑA:           Cristina, ¿yo no te he dado,
                 como poeta rodado,
                 del entremés la maraña?
                     ¿Hay día que no te cebe
                 con dos cuartos y aun con tres?
CRISTINA:        Si es que sale el entremés
                 tal que mi señor le apruebe,
                     yo me daré por pagada
                 y satisfecha, que es más.
TORRENTE:        Cristina, ¿no nos dirás,
                 si es que el caso no te enfada,
                     a cuál de los dos más quieres?
CRISTINA:        Es injusta petición,
                 y aquesa declaración
                 no la han de hacer las mujeres
                     como yo; mas, si gustáis
                 que por señas os lo diga,
                 haré lo que a más me obliga
                 el amor que me mostráis.
                     Muestra si traes un pañuelo,
                 Ocaña.
OCAÑA:                    Sí traigo, y roto,
                 y te le ofrezco devoto
                 con sano y humilde celo.