TEXTOS ELECTRÓNICOS / ELECTRONIC TEXTS |
OBRAS COMPLETAS de Miguel de Cervantes.Ediciones publicadas por Florencio Sevilla Arroyo y Antonio Rey Hazas CENTRO DE ESTUDIOS CERVANTINOS. 1993-1995 |
La Galatea / libro primero |
Primero libro
de
Galatea
Mientras que al triste, lamentable acento
del mal acorde son del canto mío,
en eco amarga de cansado aliento,
responde el monte, el prado, el llano, el río,
demos al sordo y presuroso viento
las quejas que del pecho ardiente y frío
salen a mi pesar, pidiendo en vano
ayuda al río, al monte, al prado, al llano.
Crece el humor de mis cansados ojos
las aguas deste río, y deste prado
las variadas flores son abrojos
y espinas que en el alma s'han entrado.
No escucha el alto monte mis enojos,
y el llano de escucharlos se ha cansado;
y así, un pequeño alivio al dolor mío
no hallo en monte, en llano, en prado, en río.
Creí que el fuego que en el alma enciende
el niño alado, el lazo con que aprieta,
la red sotil con que a los dioses prende,
y la furia y rigor de su saeta,
que así ofendiera como a mí me ofende
al subjeto sin par que me subjeta;
mas contra un alma que es de mármol hecha,
la red no puede, el fuego, el lazo y flecha.
Yo sí que al fuego me consumo y quemo,
y al lazo pongo humilde la garganta,
y a la red invisible poco temo,
y el rigor de la flecha no me espanta.
Por esto soy llegado a tal estremo,
a tanto daño, a desventura tanta,
que tengo por mi gloria y mi sosiego
la saeta, la red, el lazo, el fuego.
Esto cantaba Elicio, pastor en las riberas de Tajo, con quien naturaleza
se mostró tan liberal, cuanto la fortuna y el amor escasos, aunque los discursos
del tiempo, consumidor y renovador de las humanas obras, le trujeron a términos
que tuvo por dichosos los infinitos y desdichados en que se había visto,
y en los que su deseo le había puesto, por la incomparable belleza de la
sin par Galatea, pastora en las mesmas riberas nacida; y, aunque en el pastoral
y rústico ejercicio criada, fue de tan alto y subido entendimiento, que
las discretas damas, en los reales palacios crescidas y al discreto tracto
de la corte acostumbradas, se tuvieran por dichosas de parescerla en algo,
así en la discreción como en la hermosura. Por los infinitos y ricos dones
con que el cielo a Galatea había adornado, fue querida, y con entrañable
ahínco amada, de muchos pastores y ganaderos que por las riberas de Tajo
su ganado apascentaban; entre los cuales se atrevió a quererla el gallardo
Elicio, con tan puro y sincero amor cuanto la virtud y honestidad de Galatea
permitía.
De Galatea no se entiende que aborresciese a Elicio, ni menos que le amase;
porque a veces, casi como convencida y obligada a los muchos servicios de
Elicio, con algún honesto favor le subía al cielo; y otras veces, sin tener
cuenta con esto, de tal manera le desdeñaba que el enamorado pastor la suerte
de su estado apenas conoscía. No eran las buenas partes y virtudes de Elicio
para aborrecerse, ni la hermosura, gracia y bondad de Galatea para no amarse.
Por lo uno, Galatea no desechaba de todo punto a Elicio; por lo otro, Elicio
no podía, ni debía, ni quería olvidar a Galatea. Parescíale a Galatea que,
pues Elicio con tanto miramiento de su honra la amaba, que sería demasiada
ingratitud no pagarle con algún honesto favor sus honestos pensamientos.
Imaginábase Elicio que, pues Galatea no desdeñaba sus servicios, que tendrían
buen suceso sus deseos. Y cuando estas imaginaciones le aviva[ba]n la esperanza,
hallábase tan contento y atrevido, que mil veces quiso descubrir a Galatea
lo que con tanta dificultad encubría. Pero la discreción de Galatea conoscía
bien, en los movimientos del rostro, lo que Elicio en el alma traía; y tal
el suyo mostraba, que al enamorado pastor se le helaban las palabras en
la boca, y quedábase solamente con el gusto de aquel primer movimiento,
por parescerle que a la honestidad de Galatea se le hacía agravio en tratarle
de cosas que en alguna manera pudiesen tener sombra de no ser tan honestas
que la misma honestidad en ella[s] se transformase.
Con estos altibajos de su vida, la pasaba el pastor tan mala que a veces
tuviera por bien el mal de perderla, a trueco de no sentir el que le causaba
no acabarla. Y así, un día, puesta la consideración en la variedad de sus
pensamientos, hallándose en medio de un deleitoso prado, convidado de la
soledad y del murmurio de un deleitoso arroyuelo que por el llano corría,
sacando de su zurrón un polido rabel, al son del cual sus querellas con
el cielo cantando comunicaba, con voz en estremo buena, cantó los siguientes
versos:
Amoroso pensamiento,
si te precias de ser mío,
camina con tan buen tiento
que ni te humille el desvío
ni ensoberbezca el contento.
Ten un medio si se acierta
a tenerse en tal porfía:
no huyas el alegría,
ni menos cierres la puerta
al llanto que amor envía.
Si quieres que de mi vida
no se acabe la carrera,
no la lleves tan corrida
ni subas do no se espera
sino muerte en la caída.
Esa vana presumpción
en dos cosas parará:
la una, en tu perdición;
la otra, en que pagará
tus deudas el corazón.
Dél naciste, y en naciendo,
pecaste, y págalo él;
huyes dél, y si pretendo
recogerte un poco en él,
ni te alcanzo ni te entiendo.
Ese vuelo peligroso
con que te subes al cielo,
si no fueres venturoso,
ha de poner por el suelo
mi descanso y tu reposo.
Dirás que quien bien se emplea
y se ofrece a la ventura,
que no es posible que sea
del tal juzgado a locura
el brío de que se arrea.
Y que, en tan alta ocasión,
es gloria que par no tiene
tener tanta presumpción,
cuanto más si le conviene
al alma y al corazón.
Yo lo tengo así entendido,
mas quiero desengañarte;
que es señal ser atrevido
tener de amor menos parte
qu'el humilde y encogido.
Subes tras una beldad
que no puede ser mayor:
no entiendo tu calidad,
que puedas tener amor
con tanta desigualdad.
Que si el pensamiento mira
un subjeto levantado,
contémplalo, y se retira,
por no ser caso acertado
poner tan alta la mira.
Cuanto más, que el amor nasce
junto con la confianza,
y en ella [se] ceba y pace;
y, en faltando la esperanza,
como niebla se deshace.
Pues tú, que vees tan distante
el medio del fin que quieres,
sin esperanza y constante,
si en el camino murieres,
morirás como ignorante.
Pero no se te dé nada,
que, en esta empresa amorosa,
do la causa es sublimada,
el morir es vida honrosa;
la pena, gloria estremada.
No dejara tan presto el agradable canto el enamorado Elicio, si no sonaran
a su derecha mano las voces de Erastro, que con el rebaño de sus cabras
hacia el lugar donde él estaba se venía. Era Erastro un rústico ganadero,
pero no le valió tanto su rústica y selvática suerte, que defendiese que
de su robusto pecho el blando amor no tomase entera posesión, haciéndole
querer más que a su vida a la hermosa Galatea, a la cual sus querellas,
cuando ocasión se le ofrecía, declaraba. Y, aunque rústico, era, como verdadero
enamorado, en las cosas del amor tan discreto que cuando en ellas hablaba,
parecía que el mesmo amor se las mostraba y por su lengua las profería;
pero, con todo eso, puesto que de Galatea eran escuchadas, eran en aquella
cuenta tenidas en que las cosas de burla se tienen. No le daba a Elicio
pena la competencia de Erastro, porque entendía del ingenio de Galatea que
a cosas más altas la inclinaba. Antes tenía lástima y envidia a Erastro:
lástima, en ver que al fin amaba, y en parte donde era imposible coger el
fruto de sus deseos; envidia, por parescerle que quizá no era tal su entendimiento,
que diese lugar al alma a que sintiese los desdenes o favores de Galatea,
de suerte, o que los unos le acabasen, o los otros lo enloqueciesen.
Venía Erastro acompañado de sus mastines, fieles guardadores de las simples
ovejuelas (que debajo de su amparo están seguras de los carniceros dientes
de los hambrientos lobos), holgándose con ellos, y por sus nombres los llamaba,
dando a cada uno el título que su condición y ánimo merescía: a quién llamaba
León, a quién Gavilán, a quién Robusto, a quién
Manchado; y ellos, como si de entendimiento fueran dotados, con
el mover las cabezas, viniéndose para él, daban a entender el gusto que
de su gusto sentían. Desta manera llegó Erastro adonde de Elicio fue agradablemente
rescibido, y aun rogado que, si en otra parte no había determinado de pasar
el sol de la calurosa siesta, pues aquella en que estaban era tan aparejada
para ello, no le fuese enojoso pasarla en su compañía.
Con nadie respondió Erastro la podría yo tener mejor que
contigo, Elicio, si ya no fuese con aquélla que está tan enrobrescida a
mis demandas, cuan hecha encina a tus continuos quejidos.
Luego los dos se sentaron sobre la menuda yerba, dejando andar a sus anchuras
el ganado despuntando con los rumiadores dientes las tiernas yerbezuelas
del herboso llano. Y como Erastro, por muchas y descubiertas señales, conocía
claramente que Elicio a Galatea amaba, y que el merescimiento de Elicio
era de mayores quilates que el suyo, en señal de que reconoscía esta verdad,
en medio de sus pláticas, entre otras razones, le dijo las siguientes:
No sé, gallardo y enamorado Elicio, si habrá sido causa de darte pesadumbre
el amor que a Galatea tengo; y si lo ha sido, debes perdonarme, porque jamás
imaginé de enojarte, ni de Galatea quise otra cosa que servirla. Mala rabia
o cruda roña consuma y acabe mis retozadores chivatos, y mis ternezuelos
corderillos, cuando dejaren las tetas de las queridas madres, no hallen
en el verde prado para sustentarse sino amargos tueros y ponzoñosas adelfas,
si no he procurado mil veces quitarla de la memoria, y si otras tantas no
he andado a los médicos y curas del lugar a que me diesen remedio para las
ansias que por su causa padezco. Los unos me mandan que tome no sé qué bebedizos
de paciencia; los otros dicen que me encomiende a Dios, que todo lo cura,
o que todo es locura. Permíteme, buen Elicio, que yo la quiera, pues puedes
estar seguro que si tú con tus habilidades y estremadas gracias y razones
no la ablandas, mal podré yo con mis simplezas enternecerla. Esta licencia
te pido por lo que estoy obligado a tu merescimiento; que, puesto que no
me la dieses, tan imposible sería dejar de amarla, como hacer que estas
aguas no mojasen, ni el sol con sus peinados cabellos no nos alumbrase.
No pudo dejar de reírse Elicio de las razones de Erastro y del comedimiento
con que la licencia de amar a Galatea le pedía; y ansí, le respondió:
No me pesa a mí, Erastro, que tú ames a Galatea; pésame bien de entender
de su condición que podrán poco para con ella tus verdaderas razones y no
fingidas palabras; déte Dios tan buen suceso en tus deseos, cuanto meresce
la sinceridad de tus pensamientos. Y de aquí adelante no dejes por mi respecto
de querer a Galatea, que no soy de tan ruin condición que, ya que a mí me
falte ventura, huelgue de que otros no la tengan; antes te ruego, por lo
que debes a la voluntad que te muestro, que no me niegues tu conversación
y amistad, pues de la mía puedes estar tan seguro como te he certificado.
Anden nuestros ganados juntos, pues andan nuestros pensamientos apareados.
Tú, al son de tu zampoña, publicarás el contento o pena que el alegre o
triste rostro de Galatea te causare; yo, al de mi rabel, en el silencio
de las sosegadas noches, o en el calor de las ardientes siestas, a la fresca
sombra de los verdes árboles de que esta nuestra ribera está tan adornada,
te ayudaré a llevar la pesada carga de tus trabajos, dando noticia al cielo
de los míos. Y, para señal de nuestro buen propósito y verdadera amistad,
en tanto que se hacen mayores las sombras destos árboles y el sol hacia
el occidente se declina, acordemos nuestros instrumentos y demos principio
al ejercicio que de aquí adelante hemos de tener.
No se hizo de rogar Erastro; antes, con muestras de estraño contento por
verse en tanta amistad con Elicio, sacó su zampoña y Elicio su rabel; y,
comenzando el uno y replicando el otro, cantaron lo que sigue:
Elicio
Blanda, suave, reposadamente,
ingrato Amor, me subjetaste el día
que los cabellos de oro y bella frente
miré del sol que al sol escurecía;
tu tósigo cruel, cual de serpiente,
en las rubias madejas se escondía;
yo, por mirar el sol en los manojos,
todo vine a beberle por los ojos.
Erastro
Atónito quedé y embelesado,
como estatua sin voz de piedra dura,
cuando de Galatea el estremado
donaire vi, la gracia y hermosura.
Amor me estaba en el siniestro lado,
con las saetas de oro, ¡ay muerte dura!,
haciéndome una puerta por do entrase
Galatea y el alma me robase.
Elicio
¿Con qué milagro, amor, abres el pecho
del miserable amante que te sigue,
y de la llaga interna que le has hecho
crecida gloria muestra que consigue?
¿Cómo el daño que haces es provecho?
¿Cómo en tu muerte alegre vida vive?
L' alma que prueba estos efectos todos
la causa sabe, pero no los modos.
Erastro
No se ven tantos rostros figurados
en roto espejo, o hecho por tal arte
que, si uno en él se mira, retratados
se ve una multitud en cada parte,
cuantos nacen cuidados y cuidados
de un cuidado crüel que no se parte
del alma mía, a su rigor vencida,
hasta apartarse junto con la vida.
Elicio
La blanca nieve y colorada rosa,
qu'el verano no gasta ni el invierno;
el sol de dos luceros, do reposa
el blando amor, y a do estará in eterno;
la voz, cual la de Orfeo poderosa
de suspender las furias del infierno,
y otras cosas que vi quedando ciego,
yesca me han hecho al invisible fuego.
Erastro
Dos hermosas manzanas coloradas,
que tales me semejan dos mejillas,
y el arco de dos cejas levantadas,
quel de Iris no llegó a sus maravillas;
dos rayos, dos hileras estremadas
de perlas entre grana, y, si hay decillas,
mil gracias que no tienen par ni cuento,
niebla m' han hecho al amoroso viento.
Elicio
Yo ardo y no me abraso, vivo y muero;
estoy lejos y cerca de mí mismo;
espero en solo un punto y desespero;
súbome al cielo, bájome al abismo;
quiero lo que aborrezco, blando y fiero;
me pone el amaros parasismo;
y con estos contrarios, paso a paso,
cerca estoy ya del último traspaso.
Erastro
Yo te prometo, Elicio, que le diera
todo cuanto en la vida me ha quedado
a Galatea, porque me volviera
el alma y corazón que m'ha robado;
y después del ganado, le añadiera
mi perro Gavilán con el Manchado;
pero, como ella debe de ser diosa,
el alma querrá más que no otra cosa.
Elicio
Erastro, el corazón que en alta parte
es puesto por el hado, suerte o signo,
quererle derribar por fuerza o arte
o diligencia humana, es desatino.
Debes de su ventura contentarte;
que, aunque mueras sin ella, yo imagino
que no hay vida en el mundo más dichosa
como el morir por causa tan honrosa.
Ya se aparejaba Erastro para seguir adelante en su canto, cuando sintieron,
por un espeso montecillo que a sus espaldas estaba, un no pequeño estruendo
y ruido; y, levantándose los dos en pie por ver lo que era, vieron que del
monte salía un pastor corriendo a la mayor priesa del mundo, con un cuchillo
desnudo en la mano y la color del rostro mudada; y que tras él venía otro
ligero pastor, que a pocos pasos alcanzó al primero; y, asiéndole por el
cabezón del pellico, levantó el brazo en el aire cuanto pudo, y un agudo
puñal que sin vaina traía se le escondió dos veces en el cuerpo, diciendo:
Recibe, ¡oh mal lograda Leonida!, la vida deste traidor, que en venganza
de tu muerte sacrifico.
Y esto fue con tanta presteza hecho que no tuvieron lugar Elicio y Erastro
de estorbárselo, porque llegaron a tiempo que ya el herido pastor daba el
último aliento, envuelto en estas pocas y mal formadas palabras.
Dejárasme, Lisandro, satisfacer al cielo con más largo arrepentimiento
el agravio que te hice, y después quitárasme la vida, que agora, por la
causa que he dicho, mal contenta destas carnes se aparta.
Y, sin poder decir más, cerró los ojos en sempiterna noche.
Por las cuales palabras imaginaron Elicio y Erastro que no con pequeña causa
había el otro pastor ejecutado en él tan cruda y violenta muerte. Y, por
mejor informarse de todo el suceso, quisieran preguntárselo al pastor homicida,
pero él, con tirado paso, dejando al pastor muerto y a los dos admirados,
se tornó a entrar por el montecillo adelante. Y, queriendo Elicio seguirle
y saber dél lo que deseaba, le vieron tornar a salir del bosque; y, estando
por buen espacio desviado dellos, en alta voz les dijo:
Perdonadme, comedidos pastores, si yo no lo he sido en haber hecho
en vuestra presencia lo que habéis visto, porque la justa y mortal ira que
contra ese traidor tenía concebida no me dio lugar a más moderados discursos.
Lo que os aviso es que, si no queréis enojar a la deidad que en el alto
cielo mora, no hagáis las obsequias ni plegarias acostumbradas por el alma
traidora dese cuerpo que delante tenéis, ni a él deis sepultura, si ya aquí
en vuestra tierra no se acostumbra darla a los traidores.
Y, diciendo esto, a todo correr se volvió a entrar por el monte, con tanta
priesa que quitó la esperanza a Elicio de alcanzarle aunque le siguiese.
Y así, se volvieron los dos con tiernas entrañas a hacer el piadoso oficio
y dar sepultura, como mejor pudiesen, al miserable cuerpo que tan repentinamente
había acabado el curso de sus cortos días. Erastro fue a su cabaña, que
no lejos estaba, y, trayendo suficiente aderezo, hizo una sepultura en el
mesmo lugar do el cuerpo estaba, y, dándole el último vale, le pusieron
en ella; y, no sin compasión de su desdichado caso, se volvieron a sus ganados,
y, recogiéndolos con alguna priesa, porque ya el sol se entraba a más andar
por las puertas de occidente, se recogieron a sus acostumbrados albergues,
donde no su sosiego dellos, ni el poco que sus cuidados le concedían, podían
apartar a Elicio de pensar qué causas habían movido a los dos pastores para
venir a tan desesperado trance; y ya le pesaba de no haber seguido al pastor
homicida, y saber dél, si fuera posible, lo que deseaba.
Con este pensamiento y con los muchos que sus amores le causaban, después
de haber dejado en segura parte su rebaño, se salió de su cabaña, como otras
veces solía; y con la luz de la hermosa Diana, que resplandeciente en el
cielo se mostraba, se entró por la espesura de un espeso bosque adelante,
buscando algún solitario lugar adonde en el silencio de la noche con más
quietud pudiese soltar la rienda a sus amorosas imaginaciones, por ser cosa
ya averiguada que a los tristes imaginativos corazones ninguna cosa les
es de mayor gusto que la soledad, despertadora de memorias tristes o alegres.
Y así, yéndose poco a poco gustando de un templado céfiro que en el rostro
le hería, lleno del suavísimo olor que de las olorosas flores, de que el
verde suelo estaba colmado, al pasar por ellas blandamente robaba, envuelto
en el aire delicado, oyó una voz como de persona que dolorosamente se quejaba;
y, recogiendo por un poco en sí mismo el aliento, porque el ruido no le
estorbase de oír lo que era, sintió que de unas apretadas zarzas que poco
desviadas dél estaban, la entristecida voz salía; y, aunque interrota de
infinitos sospiros, entendió que estas tristes razones pronunciaba:
Cobarde y temeroso brazo, enemigo mortal de lo que a ti mesmo debes;
mira que ya no queda de quién tomar venganza, sino de ti mesmo. ¿De qué
te sirve alargar la vida que tan aborrecida tengo? Si piensas que es nuestro
mal de los que el tiempo suele curar, vives engañado, porque no hay cosa
más fuera de remedio que nuestra desventura; pues quien la pudiera hacer
buena la tuvo tan corta que en los verdes años de su alegre juventud ofreció
la vida al carnicero cuchillo, que se la quitase por la traición del malvado
Carino, que hoy, con perder la suya, habrá aplacado en parte a aquella venturosa
alma de Leonida, si en la celeste parte donde mora puede caber deseo de
venganza alguna. ¡Ah, Carino, Carino! Ruego yo a los altos cielos, si dellos
las justas plegarias son oídas, que no admitan la disculpa, si alguna dieres,
de la traición que me heciste, y que permitan que tu cuerpo carezca de sepultura,
así como tu alma careció de misericordia. Y tú, hermosa y mal lograda Leonida,
recibe en muestra del amor que en vida te tuve, las lágrimas que en tu muerte
derramo; y no atribuyas a poco sentimiento el no acabar la vida con el que
de tu muerte recibo, pues sería poca recompensa a lo que debo y deseo sentir,
el dolor que tan presto se acabase. Tú verás, si de las cosas de acá tienes
cuenta, cómo este miserable cuerpo quedará un día consumido del dolor poco
a poco, para mayor pena y sentimiento: bien ansí como la mojada y encendida
pólvora, que, sin hacer estrépito ni levantar llama en alto, entre sí mesma
se consume, sin dejar de sí sino el rastro de las consumidas cenizas. Duéleme
cuanto puede dolerme, ¡oh alma del alma mía!, que ya que no pude gozarte
en la vida, en la muerte no puedo hacerte las obsequias y honras que a tu
bondad y virtud se convenían. Pero yo te prometo y juro que el poco tiempo
que será bien poco que esta apasionada ánima mía rigiere la pesada
carga deste miserable cuerpo, y la voz cansada tuviere aliento que la forme,
de no tratar otra cosa en mis tristes y amargas canciones que de tus alabanzas
y merescimientos.
A este punto cesó la voz, por la cual Elicio conoció claramente que aquél
era el pastor homicida, de que recibió mucho gusto, por parecerle que estaba
en parte donde podría saber dél lo que deseaba. Y, queriéndose llegar más
cerca, hubo de tornarse a parar, porque le pareció que el pastor templaba
un rabel, y quiso escuchar primero si al son dél alguna cosa diría; y no
tardó mucho que con suave y acordada voz oyó que desta manera cantaba:
Lisandro
¡Oh alma venturosa,
que del humano velo
libre al alta región viva volaste,
dejando en tenebrosa
cárcel de desconsuelo
mi vida, aunque contigo la llevaste!
Sin ti, escura dejaste
la luz clara del día;
por tierra derribada,
la esperanza fundada
en el más firme asiento de alegría;
en fin, con tu partida
quedó vivo el dolor, muerta la vida.
Envuelto en tus despojos,
la muerte s'ha llevado
el más subido estremo de belleza,
la luz de aquellos ojos
qu'en haberte mirado
tenían encerrada su riqueza;
con presta ligereza,
del alto pensamiento
y enamorado pecho,
la gloria se ha deshecho,
como la cera al sol o niebla al viento;
y toda mi ventura
cierra la piedra de tu sepultura.
¿Cómo pudo la mano
inexorable y cruda,
y el intento cruel, facinoroso,
del vengativo hermano
dejar libre y desnuda
tu alma del mortal velo hermoso?
¿Por qué tu[r]bó el reposo
de nuestros corazones?
Que, si no se acabaran,
en uno se juntaran
con honestas y sanctas condiciones.
¡Ay, fiera mano esquiva!,
¿cómo ordenaste que muriendo viva?
En llanto sempiterno
mi ánima mezquina
los años pasará, meses y días;
la tuya, en gozo eterno
y edad firme y contina,
no temerá del tiempo las porfías;
con dulces alegrías
verás firme la gloria
que tu loable vida
te tuvo merescida;
y si puede caber en tu memoria
del suelo no perderla,
de quien tanto te amó debes tenerla.
Mas, ¡oh!, cuán simple he sido,
alma bendita y bella,
de pedir que te acuerdes, ni aun burlando
de mí que t' he querido,
pues sé que mi querella
se irá con tal favor eternizando.
Mejor es que, pensando
que soy de ti olvidado,
me apriete con mi llaga,
hasta que se deshaga
con el dolor la vida, qu'ha quedado
en tan estraña suerte,
que no tiene por mal el de la muerte.
Goza en el sancto coro
con otras almas sanctas,
alma, de aquel seguro bien entero,
alto, rico tesoro,
mercedes, gracias tantas
que goza el que no huye el buen sendero;
allí gozar espero,
si por tus pasos guío,
contigo en paz entera
de eterna primavera,
sin temor, sobresalto ni desvío;
a esto me encamina,
pues será hazaña de tus obras digna.
Y, pues vosotras, celestiales almas,
veis el bien que deseo,
creced las alas a tan buen deseo.
Aquí cesó la voz, pero no los sospiros del desdichado que cantado había,
y lo uno y lo otro fue parte de acrescentar en Elicio la gana de saber quién
era. Y, rompiendo por las espinosas zarzas, por llegar más presto a do la
voz salía, salió a un pequeño prado, que todo en redondo, a manera de teatro,
de espesísimas e intrincadas matas estaba ceñido, en el cual vio un pastor
que con estremado brío estaba con el pie derecho delante y el izquierdo
atrás, y el diestro brazo levantado, a guisa de quien esperaba hacer algún
recio tiro. Y así era la verdad, porque, con el ruido que Elicio al romper
por las matas había hecho, pensando ser alguna fiera de la cual convenía
defenderse, el pastor del bosque se había puesto a punto de arrojarle una
pesada piedra que en la mano tenía. Elicio, conociendo por su postura su
intento, antes que le efectuase le dijo:
Sosiega el pecho, lastimado pastor, que el que aquí viene trae el suyo
aparejado a lo que mandarle quisieres, y quien el deseo de saber tu ventura
le ha hecho romper tus lágrimas y turbar el alivio que de estar solo se
te podría seguir.
Con estas blandas y comedidas palabras de Elicio, se sosegó el pastor, y
con no menos blandura le respondió diciendo:
Tu buen ofrecimiento agradezco, cualquiera que tú seas, comedido pastor,
pero si ventura quieres saber de mí, que nunca la tuve, mal podrás ser satisfecho.
Verdad dices respondió Elicio, pues por las palabras y quejas
que esta noche te he oído, muestras bien claro la poca o ninguna que tienes;
pero no menos satisfarás mi deseo con decirme tus trabajos que con declararme
tus contentos; y así la fortuna te los dé en lo que deseas, que no me niegues
lo que te suplico si ya el no conocerme no lo impide; aunque, para asegurarte
y moverte, te hago saber que no tengo el alma tan contenta que no sienta
en el punto que es razón las miserias que me contares. Esto te digo porque
sé que no hay cosa más escusada, y aun perdida, que contar el miserable
sus desdichas a quien tiene el pecho colmo de contentos.
Tus buenas razones me obligan respondió el pastor a que te
satisfaga en lo que me pides, así porque no imagines que de poco y acobardado
ánimo nacen las quejas y lamentaciones que dices que de mí has oído, como
porque conozcas que aún es muy poco el sentimiento que muestro a la causa
que tengo de mostrarlo.
Elicio se lo agradeció mucho; y, después de haber pasado entre los dos más
palabras de comedimiento, dando señales Elicio de ser verdadero amigo del
pastor del bosque, y conociendo él que no eran fingidos ofrecimientos, vino
a conceder lo que Elicio rogaba. Y, sentándose los dos sobre la verde yerba,
cubiertos con el resplandor de la hermosa Diana, que en claridad aquella
noche con su hermano competir podía, el pastor del bosque, con muestras
de un interno dolor, comenzó a decir desta manera:
«En las riberas de Betis, caudalosísimo río que la gran Vandalia enriquece,
nació Lisandro que éste es el nombre desdichado mío, y de tan
nobles padres cual pluviera al soberano Dios que en más baja fortuna fuera
engendrado; porque muchas veces la nobleza del linaje pone alas y esfuerza
el ánimo a levantar los ojos adonde la humilde suerte no osara jamás levantarlos,
y de tales atrevimientos suelen suceder a menudo semejantes calamidades
como las que de mí oirás si con atención me escuchas.
»Nació ansimesmo en mi aldea una pastora, cuyo nombre era Leo-nida, summa
de toda la hermosura que en gran parte de la tierra se-gún yo imagino
pudiera hallarse; de no menos nobles y ricos padres nacida que su hermosura
y virtud merescían. De do nació que, por ser los parientes de entrambos
de los más principales del lugar y estar en ellos el mando y gobernación
del pueblo, la envidia, enemiga mortal de la sosegada vida, sobre algunas
diferencias del gobierno del pueblo, vino a poner entre ellos cizaña y mortalísima
discordia; de manera que el pueblo fue dividido en dos parcialidades: la
una seguía la de mis parientes, la otra la de los de Leonida, con tan arraigado
rencor y mal ánimo, que no ha sido parte para ponerlos en paz ninguna humana
diligencia. Ordenó, pues, la suerte, para echar de todo punto el sello a
nuestra enemistad, que yo me enamorase de la hermosa Leonida, hija de Parmindro,
principal cabeza del bando contrario. Y fue mi amor tan de veras que, aunque
procuré con infinitos medios quitarle de mis entrañas, el fin de todos venía
a parar a quedar más vencido y subjeto. Poníaseme delante un monte de dificultades
que conseguir el fin de mi deseo me estorbaban, como eran el mucho valor
de Leonida, la endurecida enemistad de nuestros padres, las pocas coyunturas,
o ninguna, que se me ofrecían para descubrirle mi pensamiento; y, con todo
esto, cuando ponía los ojos de la imaginación en la singular belleza de
Leonida, cualquiera dificultad se allanaba, de suerte que me parecía poco
romper por entre agudas puntas de diamantes, para llegar al fin de mis amorosos
y honestos pensamientos. Habiendo, pues, por muchos días combatido conmigo
mesmo, por ver si podría apartar el alma de tan ardua empresa, y viendo
ser imposible, recogí toda mi industria a considerar con cuál podría dar
a entender a Leonida el secreto amor de mi pecho; y, como los principios
en cualquier negocio sean siempre dificultosos, en los que tratan de amor
son, por la mayor parte, dificultosísimos, hasta que el mesmo Amor, cuando
se quiere mostrar favorable, abre las puertas del remedio donde parece que
están más cerradas. Y así se pareció en mí, pues, guiado por su pensamiento
el mío, vine a imaginar que ningún medio se ofrecía mejor a mi deseo que
hacerme amigo de los padres de Silvia, una pastora que era en estremo amiga
de Leonida, y muchas veces la una a la otra, en compañía de sus padres,
en sus casas se visitaban. Tenía Silvia un pariente que se llamaba Carino,
compañero familiar de Crisalbo, hermano de la hermosa Leonida, cuya bizarría
y aspereza de costumbres le habían dado renombre de cruel; y así, de todos
los que le conoscían, "el cruel Crisalbo" era llamado; y ni más ni menos
a Carino, el pariente de Silvia y compañero de Crisalbo, por ser entremetido
y agudo de ingenio, "el astuto Carino" le llamaban; del cual y de Silvia,
por parecerme que me convenía, con el medio de muchos presentes y dádivas,
forjé la amistad al parecer posible; a lo menos, de parte de Silvia
fue más firme de lo que yo quisiera, pues los regalos y favores que ella
con limpias entrañas me hacía, obligada de mis continuos servicios, tomó
por instrumentos mi fortuna para ponerme en la desdicha en que agora me
veo.
»Era Silvia hermosa en estremo, y de tantas gracias adornada que la dureza
del crudo corazón de Crisalbo se movió a amarla; y esto yo no lo supe sino
con mi daño, y de allí a muchos días. Y, ya que con la larga experiencia
estuve seguro de la voluntad de Silvia, un día, ofreciéndoseme comodidad,
con las más tiernas palabras que pude, le descubrí la llaga de mi lastimado
pecho, diciéndole que, aunque era tan profunda y peligrosa, no la sentía
tanto, sólo por imaginar que en su solicitud estaba el remedio della; advirtiéndole
ansimesmo el honesto fin a que mis pensamientos se encaminaban, que era
a juntarme por legítimo matrimonio con la bella Leonida; y que, pues era
causa tan justa y buena, no se había de desdeñar de tomarla a su cargo.
»En fin, por no serte prolijo, el amor me ministró tales palabras que le
dijese, que ella, vencida dellas, y más por la pena que ella, como discreta,
por las señales de mi rostro conoció que en mi alma moraba, se determinó
de tomar a su cargo mi remedio y decir a Leonida lo que yo por ella sentía,
prometiendo de hacer por mí todo cuanto su fuerza e industria alcanzase,
puesto que se le hacía dificultosa tal empresa, por la inimicicia grande
que entre nuestros padres conocía, aunque, por otra parte, imaginaba poder
dar principio al fin de sus discordias si Leonida conmigo se casase. Movida,
pues, con esta buena intención, y enternecida de las lágrimas que yo derramaba
como ya he dicho, se aventuró a ser intercesora de mi contento.
Y, discurriendo consigo qué entrada tendría para con Leonida, me mandó que
le escribiese una carta, la cual ella se ofrecía a darla cuando tiempo le
pareciese. Parecióme a mí bien su parecer, y aquel mesmo día le envié una
que, por haber sido principio del contento que por su respuesta sentí, siempre
la he tenido en la memoria, puesto que fuera mejor no acordarme de cosas
alegres en tiempo tan triste como es el en que agora me hallo. Recibió la
carta Silvia, y aguardaba ocasión de ponerla en las manos de Leonida.»
No dijo Elicio, atajando las razones de Lisandro, no es justo
que me dejes de decir la carta que a Leonida enviaste, que por ser la primera
y por hallarte tan enamorado en aquella sazón, sin duda debe de ser discreta.
Y, pues me has dicho que la tienes en la memoria y el gusto que por ella
granjeaste, no me lo niegues agora en no decírmela.
Bien dices, amigo respondió Lisandro; que yo estaba entonces
tan enamorado y temeroso, como agora descontento y desesperado, y por esta
razón me parece que no acerté a decir alguna, aunque fue harto acertamiento
que Leonida las creyese las que en la carta iban. Ya que tanto deseas saberlas,
decía desta manera:
«Lisandro a Leonida
Mientras que he podido, aunque con grandísimo dolor mío, resistir con las
proprias fuerzas a la amorosa llama que por ti, ¡oh, hermosa Leonida!, me
abrasa, jamás he tenido ardimiento, temeroso del subido valor que en ti
conozco, de descubrirte el amor que te tengo; mas, ya que es consumida aquella
virtud que hasta aquí me ha hecho fuerte, hame sido forzoso, descubriendo
la llaga de mi pecho, tentar con escrebirte su primero y último remedio.
Que sea el primero, tú lo sabes, y de ser el último está en tu mano, de
la cual espero la misericordia que tu hermosura promete y mis honestos deseos
merescen, los cuales y el fin adonde se encaminan conoscerás de Silvia,
que ésta te dará. Y, pues ella se ha atrevido, con ser quien es, a llevártela,
entiende que son tan justos cuanto a tu merescimiento se deben.»
No le parecieron mal a Elicio las razones de la carta de Lisandro, el cual,
prosiguiendo la historia de sus amores, dijo:
«No pasaron muchos días sin que esta carta viniese a las hermosas manos
de Leonida, por medio de las piadosas de Silvia, mi verdadera amiga, la
cual, junto con dársela, le dijo tales cosas que con ellas templó en gran
parte la ira y alteración que con mi carta Leonida había recebido: como
fue decirle cuánto bien se siguiría si por nuestro casamiento la enemistad
de nuestros padres se acababa, y que el fin de tan buena intención la había
de mover a no desechar mis deseos; cuanto más, que no se debía compadecer
con su hermosura dejar morir sin más respecto a quien tanto como yo la amaba;
añadiendo a estas otras razones que Leonida conoció que lo eran. Pero, por
no mostrarse al primer encuentro rendida y a los primeros pasos alcanzada,
no dio tan agradable respuesta a Silvia como ella quisiera. Pero, con todo
esto, por intercesión de Silvia, que a ello le forzó, respondió con esta
carta que agora te diré:
Leonida a Lisandro
Si entendiera, Lisandro, que tu mucho atrevimiento había nacido de mi poca
honestidad, en mí mesma ejecutara la pena que tu culpa meresce; pero, por
asegurarme desto lo que yo de mí conozco, vengo a conocer que más ha procedido
tu osadía de pensamientos ociosos que de enamorados. Y, aunque ellos sean
de la manera que dices, no pienses que me has de mover a mí para remediallos
como a Silvia para creellos, de la cual tengo más queja por haberme forzado
a responderte que de ti que te atreviste a escrebirme, pues el callar fuera
digna respuesta a tu locura. Si te retraes de lo comenzado, harás como discreto,
porque te hago saber que pienso tener más cuenta con mi honra que con tus
vanidades.
ȃsta fue la respuesta de Leonida, la cual, junto con las esperanzas que
Silvia me dio, aunque ella parecía algo áspera, me hizo tener por el más
bien afortunado del mundo.
»Mientras estas cosas entre nosotros pasaban, no se descuidaba Crisalbo
de solicitar a Silvia con infinitos mensajes, presentes y servicios; mas,
era tan fuerte y desabrida la condición de Crisalbo, que jamás pudo mover
a la de Silvia a que un pequeño favor le diese, de lo cual estaba tan desesperado
e impaciente como un agarrochado y vencido toro.
»Por causa de sus amores había tomado amistad con el astuto Carino, pariente
de Silvia, habiendo los dos sido primero mortales enemigos, porque en cierta
lucha que un día de una grande fiesta delante de todo el pueblo los zagales
más diestros del lugar tuvieron, Carino fue vencido de Crisalbo y maltratado;
de manera que concibió en su corazón odio perpetuo contra Crisalbo. Y no
menos lo tenía contra otro hermano mío, por haberle sido contrario en unos
amores, de los cuales mi hermano llevó el fruto que Carino esperaba. Este
rancor y mala voluntad tuvo Carino secreta, hasta que el tiempo le descubrió
ocasión cómo a un mesmo punto se vengase de entrambos por el más cruel estilo
que imaginarse puede.
»Yo le tenía por amigo, porque la entrada en casa de Silvia no se me impidiese;
Crisalbo le adoraba, porque favoreciese sus pensamientos con Silvia; y era
de suerte su amistad, que todas las veces que Leonida venía a casa de Silvia
Carino la acompañaba. Por la cual causa le pareció bien a Silvia darle cuenta,
pues era mi amigo, de los amores que yo con Leonida trataba, que en aquella
sazón andaban ya tan vivos y venturosos, por la buena intercesión de Silvia,
que ya no esperábamos sino tiempo y lugar donde coger el honesto fruto de
nuestros limpios deseos, los cuales sabidos de Carino, tomó por instrumento
para hacer la mayor traición del mundo. Porque un día, haciendo del leal
con Crisalbo, y dándole a entender que tenía en más su amistad que la honra
de su parienta, le dijo que la principal causa porque Silvia no le amaba
ni favorescía era por estar de mí enamorada, y que él lo sabía inefaliblemente;
y que ya nuestros amores iban tan al descubierto, que si él no hubiera estado
ciego de la pasión amorosa, en mil señales lo hubiera ya conocido; y que
para certificarse más de la verdad que le decía, que de allí adelante mirase
en ello, porque vería claramente cómo, sin empacho alguno, Silvia me daba
extraordinarios favores. Con estas nuevas debió de quedar tan fuera de sí
Crisalbo, como pareció por lo que dellas sucedió.
»De allí adelante Crisalbo traía espías por ver lo que yo con Silvia pasaba;
y, como yo muchas veces procurase hallarme solo con ella para tratar, no
de los amores que él pensaba, sino de lo que a los míos convenía, éranle
a Crisalbo referidas, con otros favores que, de limpia amistad procedidos,
Silvia a cada paso me hacía; por lo que vino Crisalbo a términos tan desesperados
que muchas veces procuró matarme, aunque yo no pensaba que era por semejante
ocasión, sino por lo de la antigua enemistad de nuestros padres. Mas, por
ser él hermano de Leonida, tenía yo más cuenta con guardarme que con ofenderle,
teniendo por cierto que si yo con su hermana me casaba, tendrían fin nuestras
enemistades; de lo que él estaba bien ajeno, antes se pensaba que por serle
yo enemigo, había procurado tratar amores con Silvia, y no porque yo bien
la quisiese. Y esto le acrescentaba la cólera y enojo de manera que le sacaba
de juicio, aunque él tenía tan poco, que poco era menester para acabárselo.
Y pudo tanto en él este mal pensamiento, que vino a aborrecer a Silvia tanto
cuanto la había querido, sólo porque a mí me favorecía, no con la voluntad
que él pensaba, sino como Carino le decía. Y así, en cualesquier corrillos
y juntas que se hallaba, decía mal de Silvia, dándole títulos y renombres
deshonestos; pero, como todos conoscían su terrible condición y la bondad
de Silvia, daban poco o ningún crédito a sus palabras.
»En este medio, había concertado Silvia con Leonida que los dos nos desposásemos,
y que, para que más a nuestro salvo se hiciese, sería bien que un día que
con Carino Leonida viniese a su casa, no volviese por aquella noche a la
de sus padres, sino que desde allí, en compañía de Carino, se fuese a una
aldea que media legua de la nuestra estaba, donde unos ricos parientes míos
vivían, en cuya casa con más quietud podíamos poner en efecto nuestras intenciones;
porque si del suceso dellas los padres de Leonida no fuesen contentos, a
lo menos estando ella ausente sería más fácil el concertarse. Tomado, pues,
este apuntamiento y dada cuenta dél a Carino, se ofreció, con muestras de
grandísimo ánimo, que llevaría a Leonida a la otra aldea, como ella fuese
contenta. Los servicios que yo hice a Carino por la buena voluntad que mostraba,
las palabras de ofrecimiento que le dije, los abrazos que le di, me parece
que bastaran a deshacer en un corazón de acero cualquiera mala intención
que contra mí tuviera. Pero el traidor de Carino, echando a las espaldas
mis palabras, obras y promesas, sin tener cuenta con la que a sí mesmo debía,
ordenó la traición que agora oirás.
»Informado Carino de la voluntad de Leonida, y viendo ser conforme a la
que Silvia le había dicho, ordenó que la primera noche que, por las muestras
del día, entendiesen que había de ser escura, se pusiese por obra la ida
de Leonida, ofreciéndose de nuevo a guardar el secreto y lealtad posible.
Después de hecho este concierto que has oído, se fue a Crisalbo, según después
acá he sabido, y le dijo que su parienta Silvia iba tan adelante en los
amores que conmigo traía, que en una cierta noche había determinado de sacarla
de casa de sus padres y llevarla a la otra aldea, do mis parientes moraban;
donde se le ofrecía coyuntura de vengar su corazón en entrambos: en Silvia,
por la poca cuenta que de sus servicios había hecho; en mí, por nuestra
vieja enemistad y por el enojo que le había hecho en quitarle a Silvia,
pues por sólo mi respecto le dejaba. De tal manera le supo encarecer y decir
Carino lo que quiso, que con mucho menos a otro corazón no tan cruel como
el suyo moviera a cualquier mal pensamiento.
»Llegado, pues, ya el día que yo pensé que fuera el de mi mayor contento,
dejando dicho a Carino, no lo que hizo, sino lo que había de hacer, me fui
a la otra aldea a dar orden cómo recebir a Leonida. Y fue el dejarla encomendada
a Carino como quien deja a la simple corderuela en poder de los hambrientos
lobos, o a la mansa paloma entre las uñas del fiero gavilán que la despedace.
¡Ay, amigo!, que llegando a este paso con la imaginación, no sé cómo tengo
fuerzas para sostener la vida, ni pensamiento para pensarlo, cuanto más
lengua para decirlo. ¡Ay, mal aconsejado Lisandro!, ¿cómo, y no sabías tú
las condiciones dobladas de Carino? ¿Mas, quién no se fiara de sus palabras,
aventurando él tan poco en hacerlas verdaderas con las obras? ¡Ay, mal lograda
Leonida, cuán mal supe gozar de la merced que me heciste en escogerme por
tuyo.
»En fin, por concluir con la tragedia de mi desgracia, sabrás, discreto
pastor, que la noche que Carino había de traer consigo a Leonida a la aldea
donde yo la esperaba, él llamó a otro pastor, que debía de tener por enemigo,
aunque él se lo encubría debajo de su falsa acostumbrada disimulación, el
cual Libeo se llamaba, y le rogó que aquella noche le hiciese compañía,
porque determinaba llevar una pastora, su aficionada, a la aldea que te
he dicho, donde pensaba desposarse con ella. Libeo, que era gallardo y enamorado,
con facilidad le ofreció su compañía. Despidióse Leonida de Silvia con estrechos
abrazos y amorosas lágrimas, como présaga que había de ser la última despedida.
Debía de considerar entonces la sin ventura la traición que a sus padres
hacía, y no la que a ella Carino le ordenaba, y cuán mala cuenta daba de
la buena opinión que della en el pueblo se tenía. Mas, pasando de paso por
todos estos pensamientos, forzado del enamorado que la vencía, se entregó
a la guardia de Carino, que adonde yo la aguardaba la trujese.
»¡Cuántas veces se me viene a la memoria, llegando a este punto, lo que
soñé el día que le tuviera yo por dichoso, si en él feneciera la cuenta
de los de mi vida! Acuérdome que, saliendo del aldea un poco antes que el
sol acabase de quitar sus rayos de nuestro horizonte, me senté al pie de
un alto fresno, en el mesmo camino por donde Leonida había de venir, esperando
que cerrase algo más la noche para adelantarme y recebilla; y, sin saber
cómo y sin yo quererlo, me quedé dormido. Y apenas hube entregado los ojos
al sueño, cuando me pareció que el árbol donde estaba arrimado, rindiéndose
a la furia de un recísimo viento que soplaba, desarraigando las hondas raíces
de la tierra, sobre mi cuerpo se caía; y que, procurando yo evadirme del
grave peso, a una y otra parte me revolvía. Y, estando en esta pesadumbre,
me pareció ver una blanca cierva junto a mí, a la cual yo ahincadamente
suplicaba que, como mejor pudiese, apartase de mis hombros la pesada carga;
y que, queriendo ella, movida de compasión, hacerlo, al mismo instante salió
un fiero león del bosque, y, cogiéndola entre sus agudas uñas, se metía
con ella por el bosque adelante; y que, después que con gran trabajo me
había escapado del grave peso, la iba a buscar al monte, y la hallaba despedazada
y herida por mil partes; de lo cual tanto dolor sentía, que el alma se me
arrancaba sólo por la compasión que ella había mostrado de mi trabajo. Y
así, comencé a llorar entre sueños, de manera que las mismas lágrimas me
despertaron, y, hallando las mejillas bañadas del llanto quedé fuera de
mí, considerando lo que había soñado. Pero con la alegría que esperaba tener
de ver a mi Leonida, no eché de ver entonces que la fortuna en sueños me
mostraba lo que de allí a poco rato despierto me había de suceder.
»A la sazón que yo desperté, acababa de cerrar la noche, con tanta escuridad,
con tan espantosos truenos y relámpagos, como convenía para cometerse con
más facilidad la crueldad que en ella se cometió. Así como Carino salió
de casa de Silvia con Leonida, se la entregó a Libeo, diciéndole que se
fuese con ella por el camino de la aldea que he dicho; y, aunque Leonida
se alteró de ver a Libeo, Carino le aseguró que no era menor amigo mío Libeo
que él proprio, y que con toda seguridad podía ir con él poco a poco, en
tanto que él se adelantaba a darme a mí las nuevas de su llegada. Creyó
la simple en fin, como enamorada las palabras del falso Carino,
y, con menor recelo del que convenía, guiada del comedido Libeo, tendía
los temerosos pasos para venir a buscar el último de su vida, pensando hallar
el mejor de su contento.
»Adelantóse Carino de los dos, como ya te he dicho, y vino a dar aviso a
Crisalbo de lo que pasaba, el cual, con otros cuatro parientes suyos, en
el mesmo camino por donde habían de pasar, que todo era cerrado de bosque
de una y otra parte, escondidos estaban. Y díjoles cómo Silvia venía, y
solo yo que la acompañaba, y que se alegrasen de la buena ocasión que la
suerte les ponía en las manos para vengarse de la injuria que los dos les
habíamos hecho; y que él sería el primero que en Silvia, aunque era parienta
suya, probase los filos de su cuchillo. Apercibiéronse luego los cinco crueles
carniceros para colorarse en la inocente sangre de los dos que tan sin cuidado
de traición semejante por el camino se venían, los cuales, llegados a do
la celada estaba, al instante fueron con ellos los pérfidos homicidas y
cerráronlos en medio. Crisalbo se llegó a Leonida, pensando ser Silvia,
y con injuriosas y turbadas palabras, con la infernal cólera que le señoreaba,
con seis mortales heridas la dejó tendida en el suelo, a tiempo que ya Libeo
por los otros cuatro creyendo que a mí me las daban con infinitas
puñaladas se revolcaba por la tierra. Carino, que vio cuán bien había salido
el traidor intento suyo, sin aguardar razones, se les quitó delante, y los
cinco traidores, contentísimos, como si hubieran hecho alguna famosa hazaña,
se volvieron a su aldea; y Crisalbo se fue a casa de Silvia a dar él mesmo
a sus padres la nueva de lo que había hecho, por acrescentarles el pesar
y sentimiento, diciéndoles que fuesen a dar sepultura a su hija Silvia,
a quien él había quitado la vida por haber hecho más caudal de la fría voluntad
de Lisandro, su enemigo, que no de los continuos sirvicios suyos. Silvia,
que sintió lo que Crisalbo decía, dándole el alma lo que había sido, le
dijo cómo ella estaba viva, y aun libre de todo lo que la imputaba, y que
mirase no hubiese muerto a quien le doliese más su muerte que perder él
mismo la vida. Y con esto le dijo que su hermana Leonida se había partido
aquella noche de su casa en traje no acostumbrado. Atónito quedó Crisalbo
de ver a Silvia viva, teniendo él por cierto que la dejaba ya muerta, y
con no pequeño sobresalto acudió luego a su casa, y, no hallando en ella
a su hermana, con grandísima confusión y furia volvió él solo a ver quién
era la que había muerto, pues Silvia estaba viva.
»Mientras todas estas cosas pasaban, estaba yo con una ansia estraña esperando
a Carino y Leonida, y, pareciéndome que ya tardaban más de lo que debían,
quise ir a encontrarlos, o a saber si por algún caso aquella noche se habían
detenido, y no anduve mucho por el camino cuando oí una lastimada voz que
decía: "¡Oh soberano hacedor del cielo!, encoge la mano de tu justicia y
abre la de tu misericordia, para tenerla desta alma, que presto te dará
cuenta de las ofensas que te ha hecho. ¡Ay, Lisandro, Lisandro!, y cómo
la amistad de Carino te costará la vida, pues no es posible sino que te
la acabe el dolor de haberla yo por ti perdido. ¡Ay, cruel hermano!, ¿es
posible que sin oír mis disculpas tan presto me quesiste dar la pena de
mi yerro?" Cuando estas razones oí, en la voz y en ellas conocí luego ser
Leonida la que las decía, y présago de mi desventura, con el sentido turbado,
fui a tiento a dar adonde Leonida estaba envuelta en su propria sangre;
y, habiéndola conocido luego, dejándome caer sobre el herido cuerpo, haciendo
los estremos de dolor posible, le dije: "¿Qué desdicha es esta, bien mío?
Ánima mía, ¿cuál fue la cruel mano que no ha tenido respecto a tanta hermosura?"
En estas palabras fui conocido de Leonida, y, levantando con gran trabajo
los cansados brazos, los echó por cima de mi cuello, y, apretando con la
mayor fuerza que pudo, juntando su boca con la mía, con flacas y mal pronunciadas
razones, me dijo solas estas: "Mi hermano me ha muerto; Carino, vendido;
Libeo está sin vida, la cual te dé Dios a ti, Lisandro mío, largos y felices
años, y a mí me deje gozar en la otra del reposo que aquí me ha negado".
Y, juntando más su boca con la mía, habiendo cerrado los labios para darme
el primero y último beso, al abrillos se le salió el alma y quedó muerta
en mis brazos. Cuando yo lo sentí, abandonándome sobre el helado cuerpo,
quedé sin ningún sentido. Y si como era yo el vivo, fuera el muerto, quien
en aquel trance nos viera, el lamentable de Píramo y Tisbe trujera a la
memoria. Mas, después que volví en mí, abriendo ya la boca para llenar el
aire de voces y sospiros, sentí que hacia donde yo estaba venía uno con
apresurados pasos; y, llegándose cerca, aunque la noche hacía escura, los
ojos del alma me dieron a conoscer que el que allí venía era Crisalbo; como
era la verdad, porque él tornaba a certificarse si por ventura era su hermana
Leonida la que había muerto. Y, como yo le conocí, sin que de mí se guardase,
llegué a él como sañudo león y, dándole dos heridas, di con él en tierra;
y, antes que acabase de espirar, le llevé arrastrando adonde Leonida estaba;
y, puniendo en la mano muerta de Leonida el puñal que su hermano traía,
que era el mesmo con que él la había muerto, ayudándole yo a ello, tres
veces se le hinqué por el corazón. Y, consolado en algo el mío con la muerte
de Crisalbo, sin más detenerme, tomé sobre mis hombros el cuerpo de Leonida
y llevéle al aldea donde mis parientes vivían; y, contándoles el caso, les
rogué le diesen honrada sepultura, y luego puse por obra y determiné de
tomar en Carino la venganza que en Crisalbo; la cual, por haberse él ausentado
de nuestra aldea, se ha tardado hasta hoy, que le hallé a la salida deste
bosque, después de haber seis meses que ando en su demanda. Él ha hecho
ya el fin que su traición merescía, y a mí no me queda ya de quién tomar
venganza, si no es de la vida que tan contra mi voluntad sostengo.» Esta
es, pastor, la causa de do proceden los lamentos que me has oído. Si te
parece que es bastante para causar mayores sentimientos, a tu buena discreción
dejo que lo considere.
Y con esto dio fin a su plática y principio a tantas lágrimas, que no pudo
dejar Elicio de tenerle compañía en ellas. Pero, después que por largo espacio
habían desfogado con tiernos sospiros, el uno la pena que sentía, el otro
la compasión que della tomaba, Elicio comenzó con las mejores razones que
supo a consolar a Lisandro, aunque era su mal tan sin consuelo como por
el suceso dél había visto. Y entre otras cosas que le dijo, y la que a Lisandro
más le cuadró, fue decirle que en los males sin remedio, el mejor era no
esperarles ninguno; y que, pues de la honestidad y noble condición de Leonida
se podría creer según él decía que de dulce vida gozaba, antes
debía alegrarse del bien que ella había ganado, que no entristecerse por
el que él había perdido. A lo cual respondió Lisandro:
Bien conozco, amigo, que tienen fuerza tus razones para hacerme creer
que son verdaderas, pero no que la tienen, ni la tendrán las que todo el
mundo decirme pudiere, para darme consuelo alguno. En la muerte de Leonida
comenzó mi desventura, la cual se acabará cuando yo la torne a ver; y, pues
esto no puede ser sin que yo muera, al que me induciere a procurar la muerte
tendré yo por más amigo de mi vida.
No quiso Elicio darle más pesadumbre con sus consuelos, pues él no los tenía
por tales; sólo le rogó que se viniese con él a su cabaña, en la cual estaría
todo el tiempo que gusto le diese, ofreciéndole su amistad en todo aquello
que podía ser buena para servirle. Lisandro se lo agradeció cuanto fue posible;
y, aunque no quería acetar el venir con Elicio, todavía lo hubo de hacer
forzado de su importunación, y así los dos se levantaron y se vinieron a
la cabaña de Elicio, donde reposaron lo poco que de la noche quedaba. Pero
ya que la blanca Aurora dejaba el lecho del celoso marido y comenzaba a
dar muestras del venidero día, levantándose Erastro, comenzó a poner en
orden el ganado de Elicio y suyo, para sacarle al pasto acostumbrado. Elicio
convidó a Lisandro a que con él se viniese, y así, viniendo los tres pastores
con el manso rebaño de sus ovejas por una cañada abajo, al subir de una
ladera oyeron el sonido de una suave zampoña, que luego por Elicio y Erastro
fue conocido que era Galatea quien la sonaba. Y no tardó mucho que por la
cumbre de la cuesta se comenzaron a descubrir algunas ovejas, y luego tras
ellas Galatea, cuya hermosura era tanta que sería mejor dejarla en su punto,
pues faltan palabras para encarecerla. Venía vestida a la serrana, con los
luengos cabellos sueltos al viento, de quien el mesmo sol parescía tener
envidia, porque, hiriéndoles con sus rayos, procuraba quitarles la luz si
pudiera, mas la que la salía de la vislumbre dellos, otro nuevo sol semejaba.
Estaba Erastro fuera de sí mirándola, y Elicio no podía apartar los ojos
de verla. Cuando Galatea vio que el rebaño de Elicio y Erastro con el suyo
se juntaba, mostrando no gustar de tenerles aquel día compañía, llamó a
la borrega mansa de su manada, a la cual siguieron las demás, y encaminóla
a otra parte diferente de la que los pastores llevaban. Viendo Elicio lo
que Galatea hacía, sin poder sufrir tan notorio desdén, llegándose a do
la pastora estaba, le dijo:
Deja, hermosa Galatea, que tu rebaño venga con el nuestro, y si no
gustas de nuestra compañía, escoge la que más te agradare; que no por tu
ausencia dejarán tus ovejas de ser bien apacentadas, pues yo, que nací para
servirte, tendré más cuenta dellas que de las mías proprias. Y no quieras
tan a la clara desdeñarme, pues no lo merece la limpia voluntad que te tengo;
que, según el viaje que traías, a la fuente de las Pizarras le encaminabas,
y agora que me has visto quieres torcer el camino. Y si esto es así como
pienso, dime adónde quieres hoy y siempre apascentar tu ganado, que yo te
juro de no llevar allí jamás el mío.
Yo te prometo, Elicio respondió Galatea, que no por huir
de tu compañía ni de la de Erastro he vuelto del camino que tú imaginas
que llevaba, porque mi intención es pasar hoy la siesta en el arroyo de
las Palmas, en compañía de mi amiga Florisa, que allá me aguarda, porque
desde ayer concertamos las dos de apascentar hoy allí nuestros ganados;
y, como yo venía descuidada sonando mi zampoña, la mansa borrega tomó el
camino de las Pizarras, como della más acostumbrado. La voluntad que me
tienes y ofrecimientos que me haces te agradezco, y no tengas en poco haber
dado yo disculpa a tu sospecha.
¡Ay, Galatea! replicó Elicio, y cuán bien que finges lo que
te parece, teniendo tan poca necesidad de usar conmigo artificio, pues al
cabo no tengo de querer más de lo que tú quisieres. Ora vayas al arroyo
de las Palmas, al soto del Concejo o a la fuente de las Pizarras, ten por
cierto que no has de ir sola, que siempre mi alma te acompaña, y si tú no
la vees, es porque no quieres verla, por no obligarte a remediarla.
Hasta agora respondió Galatea tengo por ver la primera alma,
y así no tengo culpa si no he remediado a ninguna.
No sé cómo puedes decir eso respondió Elicio, hermosa Galatea,
que las veas para herirlas y no para curarlas.
Testimonio me levantas replicó Galatea en decir que yo, sin
armas, pues a mujeres no son concedidas, haya herido a nadie.
¡Ay, discreta Galatea! dijo Elicio, cómo te burlas con lo
que de mi alma sientes, a la cual invisiblemente has llagado, y no con otras
armas que con las de tu hermosura. Y no me quejo yo tanto del daño que me
has hecho, como de que le tengas en poco.
En menos me tendría yo respondió Galatea si en más le tuviese.
A esta sazón llegó Erastro, y, viendo que Galatea se iba y les dejaba, le
dijo:
¿Adónde vas, o de quién huyes, hermosa Galatea? Si de nosotros, que
te adoramos, te alejas, ¿quién esperará de ti compañía? ¡Ay, enemiga!, cuán
al desgaire te vas, triunfando de nuestras voluntades. El cielo destruya
la buena que tengo, si no deseo verte enamorada de quien estime tus quejas
en el grado que tú estimas las mías. ¿Ríeste de lo que digo, Galatea? Pues
yo lloro de lo que tú haces.
No pudo Galatea responder a Erastro, porque andaba guiando su ganado hacia
el arroyo de las Palmas, y, abajando desde lejos la cabeza en señal de despedirse,
los dejó. Y, como se vio sola, en tanto que llegaba adonde su amiga Florisa
creyó que estaría, con la estremada voz que al cielo plugo darle, fue cantando
este soneto:
Galatea
Afuera el fuego, el lazo, el yelo y flecha
de amor, que abrasa, aprieta, enfría y hiere;
que tal llama mi alma no la quiere,
ni queda de tal ñudo satisfecha.
Consuma, ciña, yele, mate; estrecha
tenga otra la voluntad cuanto quisiere;
que por dardo, o por nieve, o red no'spere
tener la mía en su calor deshecha.
Su fuego enfriará mi casto intento,
el ñudo romperé por fuerza o arte,
la nieve deshará mi ardiente celo,
la flecha embotará mi pensamiento;
y así, no temeré en segura parte
de amor el fuego, el lazo, el dardo, el yelo.
Con más justa causa se pudieran parar los brutos, mover los árboles y juntar
las piedras a escuchar el suave canto y dulce armonía de Galatea, que cuando
a la cítara de Orfeo, lira de Apolo y música de Anfión los muros de Troya
y Tebas por sí mismos se fundaron, sin que artífice alguno pusiese en ellos
las manos, y las hermanas, negras moradoras del hondo caos, a la estremada
voz del incauto amante se ablandaron. El acabar el canto Galatea y llegar
adonde Florisa estaba, fue todo a un tiempo, de la cual fue con alegre rostro
recebida, como aquélla que era su amiga verdadera y con quien Galatea sus
pensamientos comunicaba. Y, después que las dos dejaron ir a su albedrío
a sus ganados a que de la verde yerba paciesen, convidadas de la claridad
del agua de un arroyo que allí corría, determinaron de lavarse los hermosos
rostros, pues no era menester para acrecentarles hermosura el vano y enfadoso
artificio con que los suyos martirizan las damas que en las grandes ciudades
se tienen por más hermosas. Tan hermosas quedaron después de lavadas como
antes lo estaban, excepto que por haber llegado las manos con movimiento
al rostro, quedaron sus mejillas encendidas y sonroseadas, de modo que un
no sé qué de hermosura les acrescentaba; especialmente a Galatea, en quien
se vieron juntas las tres Gracias, a quien los antiguos griegos pintaban
desnudas por mostrar, entre otros efectos, que eran señoras de la belleza.
Comenzaron luego a coger diversas flores del verde prado, con intención
de hacer sendas guirnaldas con que recoger los desornados cabellos que sueltos
por las espaldas traían.
En este ejercicio andaban ocupadas las dos hermosas pastoras, cuan-do por
el arroyo abajo vieron al improviso venir una pastora de gen-til donaire
y apostura, de que no poco se admiraron, porque les pareció que no era pastora
de su aldea ni de las otras comarcanas a ella, a cuya causa con más atención
la miraron, y vieron que venía poco a poco hacia donde ellas estaban. Y,
aunque estaban bien cerca, ella venía tan embebida y transportada en sus
pensamientos, que nunca las vio hasta que ellas quisieron mostrarse. De
trecho en trecho se paraba, y, vueltos los ojos al cielo, daba unos sospiros
tan dolorosos que de lo más íntimo de sus entrañas parecían arrancados.
Torcía asimesmo sus blancas manos y dejaba correr por sus mejillas algunas
lágrimas, que líquidas perlas semejaban. Por los estremos de dolor que la
pastora hacía, conocieron Galatea y Florisa que de algún interno dolor traía
el alma ocupada, y por ver en qué paraban sus sentimientos, entrambas se
escondieron entre unos cerrados mirtos, y desde allí con curiosos ojos miraban
lo que la pastora hacía. La cual, llegándose al margen del arroyo, con atentos
ojos se paró a mirar el agua que por él corría, y, dejándose caer a la orilla
dél como persona cansada, corvando una de sus hermosas manos, cogió en ella
del agua clara, con la cual lavándose los húmidos ojos, con voz baja y debilitada
dijo:
¡Ay, claras y frescas aguas!, ¡cuán poca parte es vuestra frialdad
para templar el fuego que en mis entrañas siento! Mal podré esperar de vosotras,
ni aun de todas las que contiene el gran mar océano, el remedio que he menester,
pues, aplicadas todas al ardor que me consume, haríades el mesmo efecto
que suele hacer la pequeña cantidad en la ardiente fragua, que más su llama
acrecienta. ¡Ay, tristes ojos, causadores de mi perdición, y en qué fuerte
punto os alcé para tan gran caída! ¡Ay, fortuna, enemiga de mi descanso,
con cuánta velocidad me derribaste de la cumbre de mis contentos al abismo
de la miseria en que me hallo! ¡Ay, cruda hermana!, ¿cómo no aplacó la ira
de tu desamorado pecho la humilde y amorosa presencia de Artidoro? ¿Qué
palabras te pudo decir él para que le dieses tan aceda y cruel respuesta?
Bien parece, hermana, que tú no le tenías en la cuenta que yo le tengo,
que si así fuera, a fe que tú te mostraras tan humilde cuanto él a ti subjeto.
Todo esto que la pastora decía mezclaba con tantas lágrimas, que no hubiera
corazón que escuchándola no se enterneciera. Y, después que por algún espacio
hubo sosegado el afligido pecho, al son del agua que mansamente corría,
acomodando a su propósito una copla antigua, con suave y delicada voz cantó
esta glosa:
Ya la esperanza es perdida,
y un solo bien me consuela:
qu'el tiempo, que pasa y vuela,
llevará presto la vida.
Dos cosas hay en amor
con que su gusto se alcanza:
deseo de lo mejor,
es la otra la esperanza
que pone esfuerzo al temor.
Las dos hicieron manida
en mi pecho, y no las veo;
antes en l'alma afligida,
porque me acabe el deseo,
ya la esperanza es perdida.
Si el deseo desfallece
cuando la esperanza mengua,
al contrario en mí parece,
pues cuanto ella más desmengua
tanto más él s'engrandece.
Y no hay usar de cautela
con las llagas que me atizan,
que en esta amorosa escuela
mil males me martirizan,
y un solo bien me consuela.
Apenas hubo llegado
el bien a mi pensamiento,
cuando el cielo, suerte y hado,
con ligero movimiento
l'han del alma arrebatado.
Y si alguno hay que se duela
de mi mal tan lastimero,
al mal amaina la vela,
y al bien pasa más ligero
qu'el tiempo, que pasa y vuela.
¿Quién hay que no se consuma
con estas ansias que tomo?,
pues en ellas se ve en suma
ser los cuidados de plomo
y los placeres de pluma.
Y aunque va tan de caída
mi dichosa buena andanza
en ella este bien se anida:
que quien llevó la esperanza
llevará presto la vida.
Presto acabó el canto la pastora, pero no las lágrimas con que lo solemnizaba,
de las cuales movidas a compasión Galatea y Florisa, salieron de do escondidas
estaban, y con amorosas y corteses palabras a la triste pastora saludaron,
diciéndole, entre otras razones:
Así los cielos, hermosa pastora, se muestren favorables a lo que pedirles
quisieres, y dellos alcances lo que deseas, que nos digas, si no te es enojoso,
qué ventura o qué destino te ha traído por esta tierra, que según la plática
que nosotras tenemos della, jamás por estas riberas te habemos visto. Y
por haber oído lo que poco ha cantaste, y entender por ello que no tiene
tu corazón el sosiego que ha menester, y por las lágrimas que has derramado,
de que dan indicio tus húmidos y hermosos ojos, en ley de buen comedimiento
estamos obligadas a procurarte el consuelo que de nuestra parte fuere posible.
Y si fuere tu mal de los que no sufren ser consolados, a lo menos conoscerás
en nosotras una buena voluntad de servirte.
No sé con qué poder pagaros respondió la forastera pastora,
hermosas zagalas, los corteses ofrecimientos que me hacéis, si no es con
callar y agradecello, y estimarlos en el punto que merescen, y con no negaros
lo que de mí saber quisiéredes, puesto que me sería mejor pasar en silencio
los sucesos de mi ventura, que no, con decirlos, daros indicios para que
me tengáis por liviana.
No muestra tu rostro y gentil apostura, hermosa pastora respon-dió
Galatea, que el cielo te ha dado tan grosero entendimiento que con
él hicieses cosa que después hubieses de perder reputación en decirla. Y,
pues tu vista y palabras en tan poco ha hecho esta impresión en nosotras,
que ya te tenemos por discreta, muéstranos, con contarnos tu vida, si llega
a tu discreción tu ventura.
A lo que yo creo respondió la pastora, en un igual andan
entrambas, si ya no me ha dado la suerte más juicio para que sienta más
los dolores que se ofrecen. Pero yo estoy bien cierta que sobrepujan tanto
mis males a mi discreción, cuanto dellos es vencida toda mi habilidad, pues
no tengo ninguna para saber remediallos. Y, porque la experiencia os desengañe,
si quisiéredes oírme, bellas zagalas, yo os contaré con las más breves razones
que pudiere, cómo, del mucho entendimiento que juzgáis que tengo, ha nascido
el mal que le hace ventaja.
Con ninguna cosa, discreta zagala, satisfarás más nuestros deseos respondió
Florisa, que con darnos cuenta de lo que te hemos rogado.
Apartémonos, pues dijo la pastora, deste lugar y busquemos
otro donde, sin ser vistas ni estorbadas, pueda deciros lo que me pesa de
haberos prometido, porque adivino que no estará más en perderse la buena
opinión que con vosotras he cobrado, que cuanto tarde en descubriros mis
pensamientos, si acaso los vuestros no han sido tocados de la enfermedad
que yo padezco.
Deseosas de que la pastora cumpliese lo que prometía, se levantaron luego
las tres y se fueron a un lugar secreto y apartado que ya Galatea y Florisa
sabían, donde, debajo de la agradable sombra de unos acopados mirtos, sin
ser vistas de alguno, podían todas tres estar sentadas. Y luego, con estremado
donaire y gracia, la forastera pastora comenzó a decir desta manera:
«En las riberas del famoso Henares, que al vuestro dorado Tajo, hermosísimas
pastoras, da siempre fresco y agradable tributo, fui yo nascida y criada,
y no en tan baja fortuna que me tuviese por la peor de mi aldea. Mis padres
son labradores y a la labranza del campo acostumbrados, en cuyo ejercicio
les imitaba, trayendo yo una manada de simples ovejas por las dehesas concejiles
de nuestra aldea, acomodando tanto mis pensamientos al estado en que mi
suerte me había puesto, que ninguna cosa me daba más gusto que ver multiplicar
y crecer mi ganado, sin tener cuenta con más que con procurarle los más
fructíferos y abundosos pastos, claras y frescas aguas que hallar pudiese.
No tenía ni podía tener más cuidados que los que podían nascer del pastoral
oficio en que me ocupaba. Las selvas eran mis compañeras, en cuya soledad
muchas veces, convidada de la suave armonía de los dulces pajarillos, despedía
la voz a mil honestos cantares, sin que en ellos mezclase sospiros ni razones
que de enamorado pecho diesen indicio alguno. ¡Ay!, cuántas veces, sólo
por contentarme a mí mesma y por dar lugar al tiempo que se pasase, andaba
de ribera en ribera, de valle en valle, cogiendo aquí la blanca azucena,
allí el cárdeno lirio, acá la colorada rosa, acullá la olorosa clavellina,
haciendo de todas suertes de odoríferas flores una tejida guirnalda, con
que adornaba y recogía mis cabellos; y después, mirándome en las claras
y reposadas aguas de alguna fuente, quedaba tan gozosa de haberme visto
que no trocara mi contento por otro alguno. Y cuántas hice burla de algunas
zagalas que, pensando hallar en mi pecho alguna manera de compasión del
mal que los suyos sentían, con abundancia de lágrimas y sospiros, los secretos
enamorados de su alma me descubrían.
»Acuérdome agora, hermosas pastoras, que llegó a mí un día una zagala amiga
mía, y, echándome los brazos al cuello y juntando su rostro con el mío,
hechos sus ojos fuentes, me dijo: "¡Ay, hermana Teolinda que éste es
el nombre desta desdichada, y cómo creo que el fin de mis días es llegado,
pues amor no ha tenido la cuenta conmigo que mis deseos merescían!" Yo,
entonces, admirada de los estremos que la veía hacer, creyendo que algún
gran mal le había sucedido de pérdida de ganado, o de muerte de padre o
hermano, limpiándole los ojos con la manga de mi camisa, le rogué que me
dijese qué mal era el que tanto la aquejaba. Ella, prosiguiendo en sus lágrimas
y no dando tregua a sus sospiros, me dijo: "¿Qué mayor mal quieres, ¡oh
Teolinda!, que me haya sucedido que el haberse ausentado sin decirme nada
el hijo del mayoral de nuestra aldea, a quien yo quiero más que a los proprios
ojos de la cara; y haber visto esta mañana en poder de Leocadia, la hija
del rabadán Lisalco, una cinta encarnada que yo había dado a aquel fementido
de Eugenio, por donde se me ha confirmado la sospecha que yo tenía de los
amores que el traidor con ella trataba?" Cuando yo acabé de entender sus
quejas, os juro, amigas y señoras mías, que no pude acabar conmigo de no
reírme y decirle: "Mía fe, Lidia que así se llama la sin ventura,
pensé que de otra mayor llaga venías herida, según te quejabas, pero agora
conozco cuán fuera de sentido andáis vosotras, las que presumís de enamoradas,
en hacer caso de semejantes niñerías. Dime, por tu vida, Lidia amiga: ¿cuánto
vale una cinta encarnada, para que te duela de verla en poder de Leocadia,
ni de que se la haya dado Eugenio? Mejor harías de tener cuenta con tu honra
y con lo que conviene al pasto de tus ovejas, y no entremeterte en estas
burlerías de amor, pues no se saca dellas, según veo, sino menoscabo de
nuestras honras y sosiego". Cuando Lidia oyó de mi boca tan contraria respuesta
de la que esperaba de mi piadosa condición, no hizo otra cosa sino abajar
la cabeza, y, acrescentando lágrimas a lágrimas y sollozos a sollozos, se
apartó de mí; y, volviendo a cabo de poco trecho el rostro, me dijo: "Ruego
yo a Dios, Teolinda, que presto te veas en estado que tengas por dichoso
el mío, y que el amor te trate de manera que cuentes tu pena a quien la
estime y sienta en el grado que tú has hecho la mía". Y con esto se fue,
y yo me quedé riyendo de sus desvaríos. Mas, ¡ay, desdichada, y cómo a cada
paso conozco que me va alcanzando bien su maldición, pues aun agora temo
que estoy contando mi pena a quien se dolerá poco de haberla sabido!»
A esto respondió Galatea:
Pluviera a Dios, discreta Teolinda, que así como hallarás en nosotras
compasión de tu daño, pudieras hallar el remedio dél, que presto perdieras
la sospecha que de nuestro conocimiento tienes.
Vuestra hermosa presencia y agradable conversación, dulces pastoras
respondió Teolinda, me hace esperar eso, pero mi corta ventura
me fuerza a temer estotro. Mas, suceda lo que sucediere, que al fin habré
de contaros lo que os he prometido.
«Con la libertad que os he dicho, y en los ejercicios que os he contado,
pasaba yo mi vida tan alegre y sosegadamente que no sabía qué pedirme el
deseo, hasta que el vengativo Amor me vino a tomar estrecha cuenta de la
poca que con él tenía, y alcanzóme en ella de manera que, con quedar su
esclava, creo que aún no está pagado ni satisfecho.
»Acaeció, pues, que un día que fuera para mí el más venturoso de los
de mi vida, si el tiempo y las ocasiones no hubieran traído tal descuento
a mis alegrías, viniendo yo con otras pastoras de nuestra aldea a cortar
ramos y a coger juncia y flores y verdes espadañas para adornar el templo
y calles de nuestro lugar, por ser el siguiente día solemnísima fiesta y
estar obligados los moradores de nuestro pueblo por promesa y voto a guardalla,
acertamos a pasar todas juntas por un deleitoso bosque que entre el aldea
y el río está puesto, adonde hallamos una junta de agraciados pastores,
que a la sombra de los verdes árboles pasaban el ardor de la caliente siesta,
los cuales, como nos vieron, al punto fuimos dellos conoscidas, por ser
todos cuál primo y cuál hermano y cuál pariente nuestro. Y, saliéndonos
al encuentro y entendido de nosotras el intento que llevábamos, con corteses
palabras nos persuadieron y forzaron a que adelante no pasásemos, porque
algunos dellos tomarían el trabajo de traer hasta allí los ramos y flores
por que íbamos. Y así, vencidas de sus ruegos, por ser ellos tales, hubimos
de conceder lo que querían; y luego seis de los más mozos, apercebidos de
sus hocinos, se partieron con gran contento a traernos los verdes despojos
que buscábamos. Nosotras, que seis éramos, nos juntamos donde los demás
pastores estaban, los cuales nos recibieron con el comedimiento posible,
especialmente de un pastor forastero que allí estaba, que de ninguna de
nosotras fue conoscido, el cual era de tan gentil donaire y brío que quedaron
todas admiradas en verle; pero yo quedé admirada y rendida. No sé qué os
diga, pastoras, sino que, así como mis ojos le vieron, sentí enternecérseme
el corazón, y comenzó a discurrir por todas mis venas un yelo que me encendía,
y, sin saber cómo, sentí que mi alma se alegraba de tener puestos los ojos
en el hermoso rostro del no conocido pastor. Y en un punto, sin ser en los
casos de amor experimentada, vine a conoscer que era amor el que salteado
me había. Y luego quisiera quejarme dél, si el tiempo y la ocasión me dieran
lugar a ello.
»En fin, yo quedé cual ahora estoy, vencida y enamorada, aunque con más
confianza de salud que la que ahora tengo. ¡Ay!, cuántas veces en aquella
sazón me quise llegar a Lidia, que con nosotras estaba y decirle: "Perdóname,
Lidia hermana, de la desabrida respuesta que te di el otro día, porque te
hago saber que ya tengo más experiencia del mal de que te quejabas que tú
mesma". Una cosa me tiene maravillada: de cómo cuantas allí estaban no conocieron,
por los movimientos de mi rostro, los secretos de mi corazón; y debiólo
de causar que todos los pastores se volvieron al forastero y le rogaron
que acabase de cantar una canción que había comenzado antes que nosotras
llegásemos; el cual, sin hacerse de rogar, siguió su comenzado canto con
tan estremada y maravillosa voz, que todos los que la escuchaban estaban
transportados en oírla. Entonces acabé yo de entregarme de todo en todo
a todo lo que el amor quiso, sin quedar en mí más voluntad que si no la
hubiera tenido para cosa alguna en mi vida. Y, puesto que yo estaba más
suspensa que todos escuchando la suave armonía del pastor, no por eso dejé
de poner grandísima atención a lo que en sus versos cantaba, porque me tenía
ya el amor puesta en tal estremo que me llegara al alma si le oyera cantar
cosas de enamorado, que imaginara que ya tenía ocupados sus pensamientos,
y quizá en parte que no tuviesen alguna los míos en lo que deseaban. Mas
lo que él entonces cantó no fueron sino ciertas alabanzas del pastoral estado
y de la sosegada vida del campo, y algunos avisos útiles a la conservación
del ganado, de que no poco quedé yo contenta, pareciéndome que si el pastor
estuviera enamorado, que de ninguna cosa tratara que de sus amores, por
ser condición de los amantes parecerles mal gastado el tiempo que en otra
cosa que en ensalzar y alabar la causa de sus tristezas o contentos se gasta.
Ved, amigas, en cuán poco espacio estaba ya maestra en la escuela de amor.
»El acabar el pastor su canto y el descubrir los que con los ramos venían
fue todo a un tiempo; los cuales, a quien de lejos los miraba, no parecían
sino un pequeño montecillo que con todos sus árbores se movía, según venían
pomposos y enramados. Y, llegando ya cerca de nosotras, todos seis entonaron
sus voces, y comenzando el uno y respondiendo todos, con muestras de grandísimo
contento, y con muchos placenteros alaridos, dieron principio a un gracioso
villancico. Con este contento y alegría llegaron más presto de lo que yo
quisiera, porque me quitaron la que yo sentía de la vista del pastor. Descargados,
pues, de la verde carga, vimos que traía cada uno una hermosa guirnalda
enroscada en el brazo, compuesta de diversas y agradables flores, las cuales
con graciosas palabras a cada una de nosotras la suya presentaron, y se
ofrecieron de llevar los ramos hasta el aldea. Mas, agraciéndoles nosotras
su buen comedimiento, llenas de alegría, queríamos dar la vuelta al lugar,
cuando Eleuco, un anciano pastor que allí estaba, nos dijo: "Bien será,
hermosas pastoras, que nos paguéis lo que por vosotras nuestros zagales
han hecho, con dejarnos las guirnaldas, que demasiadas lleváis de lo que
a buscar veníades; pero ha de ser con condición que de vuestra mano las
deis a quien os pareciere". "Si con tan pequeña paga quedaréis de nosotras
satisfechos respondió la una, yo por mí soy contenta". Y, tomando
la guirnalda con ambas manos, la puso en la cabeza de un gallardo primo
suyo. Las otras, guiadas deste ejemplo, dieron las suyas a diferentes zagales
que allí estaban; que todos, sus parientes eran. Yo, que a lo último quedaba,
y que allí deudo alguno no tenía, mostrando hacer de la desenvuelta, me
llegué al forastero pastor, y, puniéndole la guirnalda en la cabeza, le
dije: "Ésta te doy, buen zagal, por dos cosas: la una, por el contento que
a todos nos has dado con tu agradable canto; la otra, porque en nuestra
aldea se usa honrar a los estranjeros". Todos los circunstantes recibieron
gusto de lo que yo hacía; pero, ¿qué os diré yo de lo que mi alma sintió,
viéndome tan cerca de quien me la tenía robada, sino que diera cualquiera
otro bien que acertara a desear en aquel punto, fuera de quererle, por poder
ceñirle con mis brazos al cuello, como le ceñí las sienes con la guirnalda?
El pastor se me humilló y con discretas palabras me agradeció la merced
que le hacía, y, al despedirse de mí, con voz baja, hurtando la ocasión
a los muchos ojos que allí había, me dijo: "Mejor te he pagado de lo que
piensas, hermosa pastora, la guirnalda que me has dado: prenda llevas contigo
que si la sabes estimar, conocerás que me quedas deudora". Bien quisiera
yo responderle, pero la priesa que mis compañeras me daban era tanta, que
no tuve lugar de replicarle.
»Desta manera me volví al aldea, con tan diferente corazón del con que había
salido, que yo mesma de mí mesma me maravillaba. La compañía me era enojosa,
y cualquiera pensamiento que me viniese, que a pensar en mi pastor no se
encaminase, con gran presteza procuraba luego de desecharle de mi memoria,
como indigno de ocupar el lugar que de amorosos cuidados estaba lleno. Yo
no sé cómo en tan pequeño espacio de tiempo me transformé en otro ser del
que tenía, porque yo ya no vivía en mí, sino en Artidoro que ansí se
llama la mitad de mi alma que ando buscando: doquiera que volvía los
ojos me parecía ver su figura; cualquiera cosa que escuchaba, luego sonaba
en mis oídos su suave música y armonía; a ninguna parte movía los pies,
que no diera por hallarle en ella mi vida, si él la quisiera; en los manjares
no hallaba el acostumbrado gusto, ni las manos acertaban a tocar cosa que
se le diese. En fin, todos mis sentidos estaban trocados del ser que primero
tenían, ni el alma obraba por ellos como era acostumbrada.
»En considerar la nueva Teolinda que en mí había nacido, y en contemplar
las gracias del pastor, que impresas en el alma me quedaron, se me pasó
todo aquel día y la noche antes de la solemne fiesta, la cual venida, fue
con grandísimo regocijo y aplauso de todos los moradores de nuestra aldea
y de los circunvecinos lugares solemnizada. Y, después de acabadas en el
templo las sacras oblaciones, y cumplidas las debidas ceremonias, en una
ancha plaza que delante del templo se hacía, a la sombra de cuatro antiguos
y frondosos álamos que en ella estaban, se juntó casi la más gente del pueblo,
y, haciéndose todos un corro, dieron lugar a que los zagales vecinos y forasteros
se ejercitasen, por honra de la fiesta, en algunos pastoriles ejercicios.
Luego en el instante, se mostraron en la plaza un buen número de dispuestos
y gallardos pastores, los cuales, dando alegres muestras de su juventud
y destreza, dieron principios a mil graciosos juegos: ora tirando la pesada
barra, ora mostrando la ligereza de sus sueltos miembros en los desusados
saltos, ora descubriendo su crescida fuerza e industriosa maña en las intrincadas
luchas, ora enseñando la velocidad de sus pies en las largas carreras, procurando
cada uno de ser tal en todo, que el primero premio alcanzase de muchos que
los mayorales del pueblo tenían puestos para los mejores que en tales ejercicios
se aventajasen. Pero, en estos que he contado, ni en otros muchos que callo
por no ser prolija, ningunos de cuantos allí estaban, vecinos y comarcanos,
llegó al punto que mi Artidoro, el cual con su presencia quiso honrar y
alegrar nuestra fiesta, y llevarse el primero honor y premio de todos los
juegos que se hicieron. Tal era, pastoras, su destreza y gallardía; las
alabanzas que todas le daban eran tantas, que yo mesma me ensoberbecía,
y un desusado contento en el pecho me retozaba, sólo en considerar cuán
bien había sabido ocupar mis pensamientos. Pero, con todo esto, me daba
grandísima pesadumbre que Artidoro, como forastero, se había de partir presto
de nuestra aldea, y que si él se iba sin saber, a lo menos, lo que de mí
llevaba que era el alma, ¿qué vida sería la mía en su ausencia,
o cómo podría yo aliviar mi pena siquiera con quejarme, pues no tenía de
quién, sino de mí mesma? Estando yo, pues, en estas imaginaciones, se acabó
la fiesta y regocijo, y queriendo Artidoro despedirse de los pastores sus
amigos, todos ellos juntos le rogaron que, por los días que había de durar
el octavario de la fiesta, fuese contento de pasarlos con ellos, si otra
cosa de más gusto no se lo impidía. "Ninguna me la puede dar a mí mayor,
graciosos pastores respondió Artidoro, que serviros en esto y
en todo lo que más fuere vuestra voluntad, que, puesto que la mía era por
agora querer buscar a un hermano mío que pocos días ha falta de nuestra
aldea, cumpliré vuestro deseo, por ser yo el que gano en ello". Todos se
lo agradecieron mucho, y quedaron contentos de su quedada, pero más lo quedé
yo, considerando que en aquellos ocho días no podía dejar de ofrecérseme
ocasión donde le descubriese lo que ya encubrir no podía. Toda aquella noche
casi se nos pasó en bailes y juegos, y en contar unas a otras las pruebas
que habíamos visto hacer a los pastores aquel día, diciendo: "Fulano bailó
mejor que fulano, puesto que el tal sabía más mudanzas que el tal; Mingo
derribó a Bras, pero Bras corrió más que Mingo". Y, al fin fin, todas concluían
que Artidoro, el pastor forastero, había llevado la ventaja a todos, loándole
cada una en particular sus particulares gracias; las cuales alabanzas, como
ya he dicho, todas en mi contento redundaban.
»Venida la mañana del día después de la fiesta, antes que la fresca aurora
perdiese el rocío aljofarado de sus hermosos cabellos, y que el sol acabase
de descubrir sus rayos por las cumbres de los vecinos montes, nos juntamos
hasta una docena de pastoras, de las más miradas del pueblo, y asidas unas
de otras de las manos, al son de una gaita y de una zampoña, haciendo y
deshaciendo intricadas vueltas y bailes, nos salimos de la aldea a un verde
prado que no lejos della estaba, dando gran contento a todos los que nuestra
enmarañada danza miraban. Y la ventura, que hasta entonces mis cosas de
bien en mejor iba guiando, ordenó que en aquel mesmo prado hallásemos todos
los pastores del lugar, y con ellos a Artidoro, los cuales, como nos vieron,
acordando luego el son de un tamborino suyo con el de nuestras zampoñas,
con el mesmo compás y baile nos salieron a recebir, mezclándonos unos con
otros confusa y concertadamente, y mudando los instrumentos el son, mudamos
el baile, de manera que fue menester que las pastoras nos desasiésemos y
diésemos las manos a los pastores; y quiso mi buena dicha que acerté yo
a dar la mía a Artidoro. No sé cómo os encarezca, amigas, lo que en tal
punto sentí, si no es deciros que me turbé de manera que no acertaba a dar
paso concertado en el baile; tanto, que le convenía a Artidoro llevarme
con fuerza tras sí, porque no rompiese, soltándome, el hilo de la concertada
danza. Y, tomando dello ocasión, le dije: "¿En qué te ha ofendido mi mano,
Artidoro, que ansí la aprietas?" Él me respondió, con voz que de ninguno
pudo ser oída: "Mas, ¿qué te ha hecho a ti mi alma, que así la maltratas?"
"Mi ofensa es clara respondí yo mansamente; mas la tuya, ni la
veo ni podrá verse". "Y aun ahí está el daño replicó Artidoro:
que tengas vista para hacer el mal y te falte para sanarle". En esto cesaron
nuestras razones, porque los bailes cesaron, quedando yo contenta y pensativa
de lo que Artidoro me había dicho; y, aunque consideraba que eran razones
enamoradas, no me aseguraban si era de enamorado.
»Luego nos sentamos todos los pastores y pastoras sobre la verde yerba;
y, habiendo reposado un poco del cansancio de los bailes pasados, el viejo
Eleuco, acordando su instrumento, que un rabel era, con la zampoña de otro
pastor, rogó a Artidoro que alguna cosa cantase, pues él más que otro alguno
lo debía hacer, por haberle dado el cielo tal gracia que sería ingrato si
encubrirla quisiese. Artidoro, agradeciendo a Eleuco las alabanzas que le
daba, comenzó luego a cantar unos versos, que, por haberme puesto en mí
sospecha [a]quel[l]as palabras que antes me había dicho, los tomé tan en
la memoria que aun hasta agora no se me han olvidado: los cuales, aunque
os dé pesadumbre oírlos, sólo porque hacen al caso para que entendáis punto
por punto por los que me ha traído el amor al desdichado en que me hallo,
os los habré de decir; que son estos:
En áspera, cerrada, escura noche,
sin ver jamás el esperado día,
y en contino, crecido, amargo llanto,
ajeno de placer, contento y risa,
meresce estar, y en una viva muerte,
aquel que sin amor pasa la vida.
¿Qué puede ser la más alegre vida,
sino una sombra de una breve noche,
o natural retrato de la muerte,
si en todas cuantas horas tiene el día,
puesto silencio al congojoso llanto,
no admite del amor la dulce risa?
Do vive el blando amor, vive la risa,
y adonde muere, muere nuestra vida,
y el sabroso placer se vuelve en llanto,
y en tenebrosa sempiterna noche
la clara luz del sosegado día,
y es el vivir sin él amarga muerte.
Los rigurosos trances de la muerte
no huye el amador; antes con risa
desea la ocasión y espera el día
donde pueda ofrescer la cara vida
hasta ver la tranquila última noche,
al amoroso fuego, al dulce llanto.
No se llama de amor el llanto, llanto,
ni su muerte llamarse debe muerte,
ni a su noche dar título de noche;
[que] su risa llamarse debe risa,
y su vida tener por cierta vida,
y sólo festejar su alegre día.
¡Oh venturoso para mí este día,
do pude poner freno al triste llanto,
y alegrarme de haber dado mi vida
a quien dármela puede, o darme muerte!
¿Mas qué puede esperarse, si no es risa,
de un rostro que al sol vence y vuelve en noche?
Vuelto ha mi escura noche en claro día
amor, y en risa mi crescido llanto,
y mi cercana muerte en larga vida.
»Estos fueron los versos, hermosas pastoras, que con maravillosa gracia
y no menos satisfacción de los que le escuchaban aquel día, cantó mi Artidoro,
de los cuales y de las razones que antes me había dicho, tomé yo ocasión
de imaginar si por ventura mi vista algún nuevo accidente amoroso en el
pecho de Artidoro había causado; y no me salió tan vana mi sospecha que
él mesmo no me la certificase al volvernos al aldea.»
A este punto del cuento de sus amores llegaba Teolinda, cuando las pastoras
sintieron grandísimo estruendo de voces de pastores y ladridos de perros,
que fue causa para que dejasen la comenzada plática y se parasen a mirar
por entre las ramas lo que era. Y así, vieron que por un verde llano que
a su mano derecha estaba, atravesaban una multitud de perros, los cuales
venían siguiendo una temerosa liebre, que a toda furia a las espesas matas
venía a guarecerse. Y no tardó mucho que por el mesmo lugar donde las pastoras
estaban la vieron entrar y irse derecha al lado de Galatea; y allí, vencida
del cansa[n]cio de la larga carrera y casi como segura del cercano peligro,
se dejó caer en el suelo con tan cansado aliento que parecía que faltaba
poco para dar el espíritu. Los perros, por el olor y rastro, la siguieron
hasta entrar adonde estaban las pastoras; mas Galatea, tomando la temerosa
liebre en los brazos, estorbó su vengativo intento a los cobdiciosos perros,
por parecerle no ser bien si dejaba de defender a quien della había querido
valerse. De allí a poco llegaron algunos pastores, que en seguimiento de
los perros y de la liebre venían, entre los cuales venía el padre de Galatea,
por cuyo respecto ella, Florisa y Teolinda le salieron a rescebir con la
debida cortesía. Él y los pastores quedaron admirados de la hermosura de
Teolinda, y con deseo de saber quién fuese, porque bien conocieron que era
forastera. No poco les pesó desta llegada a Galatea y Florisa, por el gusto
que les había quitado de saber el suceso de los amores de Teolinda, a la
cual rogaron fuese servida de no partirse por algunos días de su compañía,
si en ello no se estorbaba acaso el cumplimiento de sus deseos.
Antes, por ver si pueden cumplirse respondió Teolinda, me
conviene estar algún día en esta ribera; y, así por esto como por no dejar
imperfecto mi comenzado cuento, habré de hacer lo que me mandáis.
Galatea y Florisa la abrazaron y le ofrecieron de nuevo su amistad, y de
servirla en cuanto sus fuerzas alcanzasen. En este entretanto, habiendo
el padre de Galatea y los otros pastores en el margen del claro arroyo tendido
sus gabanes y sacado de sus zurrones algunos rústicos manjares, convidaron
a Galatea y a sus compañeras a que con ellos comiesen. Acetaron ellas el
convite; y, sentándose luego, desecharon la hambre, que por ser ya subido
el día comenzaba a fatigarles. En estos y en algunos cuentos que, por entretener
el tiempo, los pastores contaron, se llegó la hora acostumbrada de recogerse
al aldea. Y luego Galatea y Florisa, dando vuelta a sus rebaños, los recogieron,
y en compañía de Teolinda y de los otros pastores hacia el lugar poco a
poco se encaminaron; y, al quebrar de la cuesta donde aquella mañana habían
topado a Elicio, oyeron todos la zampoña del desamorado Lenio, el cual era
un pastor en cuyo pecho el amor jamás pudo hacer morada, y desto vivía él
tan alegre y satisfecho que, en cualquiera conversación y junta de pastores
que se hallaba, no era otro su intento sino decir mal de amor y de los enamorados,
y todos sus cantares a este fin se encaminaban. Y por esta tan estraña condición
que tenía, era de los pastores de todas aquellas comarcas conocido, y de
unos aborrecido y de otros estimado. Galatea y los que allí venían se pararon
a escuchar, por ver si Lenio, como de costumbre tenía, alguna cosa cantaba.
Y luego vieron que, dando su zampoña a otro compañero suyo, al son della
comenzó a cantar lo que se sigue:
Lenio
Un vano, descuidado pensamiento,
una loca, altanera fantasía,
un no sé qué, que la memoria cría,
sin ser, sin calidad, sin fundamento;
una esperanza que se lleva el viento,
un dolor con renombre de alegría,
una noche confusa do no hay día,
un ciego error de nuestro entendimiento,
son las raíces proprias de do nasce
esta quimera antigua celebrada
que amor tiene por nombre en todo el suelo.
Y el alma qu'en amor tal se complace,
meresce ser del suelo desterrada,
y que no la recojan en el cielo.
A la sazón que Lenio cantaba lo que habéis oído, habían ya llegado con sus
rebaños Elicio y Erastro, en compañía del lastimado Lisandro; y, pareciéndole
a Elicio que la lengua de Lenio en decir mal de amor a más de lo que era
razón se estendía, quiso mostrarle a la clara su engaño; y, aprovechándose
del mesmo concepto de los versos que él había cantado, al tiempo que ya
llegaban Galatea, Florisa y Teolinda y los demás pastores, al son de la
zampoña de Erastro, comenzó a cantar desta manera:
Elicio
Meresce quien en el suelo
en su pecho a amor no encierra,
que lo desechen del cielo
y no le sufra la tierra.
Amor, que es virtud entera,
con otras muchas que alcanza,
de una en otra semejanza
sube a la causa primera.
Y meresce el que su celo
de tal amor le destierra,
que le desechen del cielo
y no le acoja la tierra.
Un bello rostro y figura,
aunque caduca y mortal,
es un traslado y señal
de la divina hermosura.
Y el que lo hermoso en el suelo
desama y echa por tierra,
desechado sea del cielo
y no le sufra la tierra.
Amor tomado en sí solo,
sin mezcla de otro accidente,
es al suelo conviniente,
como los rayos de Apolo.
Y el que tuviere recelo
de amor que tal bien encierra,
meresce no ver el cielo
y que le trague la tierra.
Bien se conoce que amor
está de mil bienes lleno,
pues hace del malo bueno,
y del qu'es bueno, mejor.
Y así el que discrepa un pelo
en limpia amorosa guerra,
ni meresce ver el cielo,
ni sustentarse en la tierra.
El amor es infinito,
si se funda en ser honesto,
y aquel que se acaba presto,
no es amor sino apetito.
Y al que sin alzar el vuelo,
con su voluntad se cierra,
mátele rayo del cielo
y no le cubra la tierra.
No recibieron poco gusto los enamorados pastores de ver cuán bien Elicio
su parte defendía, pero no por esto el desamorado Lenio dejó de estar firme
en su opinión; antes, quería de nuevo volver a cantar y a mostrar en lo
que cantase de cuán poco momento eran las razones de Elicio para escurecer
la verdad tan clara que él a su parecer sustentaba. Mas el padre de Galatea,
que Aurelio el venerable se llamaba, le dijo:
No te fatigues por agora, discreto Lenio, en querernos mostrar en tu
canto lo que en tu corazón sientes, que el camino de aquí al aldea es breve,
y me parece que es menester más tiempo del que piensas para defenderte de
los muchos que tienen tu contrario parescer. Guarda tus razones para lugar
más oportuno, que algún día te juntarás tú y Elicio con otros pastores en
la fuente de las Pizarras o arroyo de las Palmas, donde con más comodidad
y sosiego podáis argüir y aclarar vuestras diferentes opiniones.
La que Elicio tiene es opinión respondió Lenio, que la mía
no es sino sciencia averiguada, la cual en breve o en largo tiempo, por
traer ella consigo la verdad, me obligo a sustentarla; pero no faltará tiempo,
como dices, más aparejado para este efecto.
Ese procuraré yo respondió Elicio, porque me pesa que tan
subido ingenio como el tuyo, amigo Lenio, le falte quien le pueda requintar
y subir de punto, como es el limpio y verdadero amor, de quien te muestras
tan enemigo.
Engañado estás, ¡oh Elicio! replicó Lenio, si piensas con
afeitadas y sofísticas palabras hacerme mudar de lo que no me tendría por
hombre si me mudase.
Tan malo es dijo Elicio ser pertinaz en el mal, como bueno
perseverar en el bien, y siempre he oído decir a mis mayores que de sabios
es mudar consejo.
No niego yo eso respondió Lenio, cuando yo entendiese que
mi parecer no es justo, pero en tanto que la esperiencia y la razón no me
mostraren el contrario de lo que hasta aquí me han mostrado, yo creo que
mi opinión es tan verdadera cuanto la tuya falsa.
Si se castigasen los herejes de amor dijo a esta sazón Erastro,
desde agora comenzara yo, amigo Lenio, a cortar leña con que te abrasaran,
por el mayor hereje y enemigo que el amor tiene.
Y aun si yo no viera otra cosa del amor sino que tú, Erastro, le sigues,
y eres del bando de los enamorados respondió Lenio, sola ella
me bastara a renegar dél con cien mil lenguas, si cien mil lenguas tuviera.
Pues, ¿parécete, Lenio replicó Erastro, que no soy bueno
para enamorado?
Antes me parece respondió Lenio que los que fueren de tu
condición y entendimiento son proprios para ser ministros suyos; porque
quien es cojo, con el más mínimo traspié da de ojos, y el que tiene poco
discurso, poco ha menester para que le pierda del todo. Y los que siguen
la bandera deste vuestro valeroso capitán, yo tengo para mí que no son los
más sabios del mundo, y si lo han sido, en el punto que se enamoraron dejaron
de serlo.
Grande fue el enojo que Erastro recibió de lo que Lenio le dijo, y así le
respondió:
Paréceme, Lenio, que tus desvariadas razones merescen otro castigo
que palabras, mas yo espero que algún día pagarás lo que agora has dicho,
sin que te valga lo que en tu defensa dijeres.
Si yo entendiese de ti, Erastro respondió Lenio, que fueses
tan valiente como enamorado, no dejarían de darme temor tus amenazas; mas,
como sé que te quedas tan atrás en lo uno como vas adelante en lo otro,
antes me causan risa que espanto.
Aquí acabó de perder la paciencia Erastro, y si no fuera por Lisandro y
por Elicio, que en medio se pusieron, él respondiera a Lenio con las manos,
porque ya su lengua, turbada con la cólera, apenas podía usar su oficio.
Grande fue el gusto que todos recibieron de la graciosa pendencia de los
pastores, y más de la cólera y enojo que Erastro mostraba, que fue menester
que el padre de Galatea hiciese las amistades de Lenio y suyas; aunque Erastro,
si no fuera por no perder el respecto al padre de su señora, en ninguna
manera las hiciera. Luego que la cuestión fue acabada, todos con regocijo
se encaminaron al aldea; y, en tanto que llegaban, la hermosa Florisa, al
son de la zampoña de Galatea, cantó este soneto:
Florisa
Crezcan las simples ovejuelas mías
en el cerrado bosque y verde prado,
y el caluroso estío e invierno helado
abunde en yerbas verdes y aguas frías.
Pase en sueños las noches y los días,
en lo que toca al pastoral estado,
sin que de amor un mínimo cuidado
sienta, ni sus ancianas niñerías.
Éste mil bienes del amor pregona;
aquél publica dél vanos cuidados;
yo no sé si los dos andan perdidos,
ni sabré al vencedor dar la corona:
sé bien que son de amor los escogidos
tan pocos, cuanto muchos los llamados.
Breve se les hizo a los pastores el camino, engañados y entretenidos con
la graciosa voz de Florisa, la cual no dejó el canto hasta que estuvieron
bien cerca del aldea y de las cabañas de Elicio y Erastro, que con Lisandro
se quedaron en ellas, despidiéndose primero del venerable Aurelio, de Galatea
y Florisa, que con Teolinda al aldea se fueron, y los demás pastores cada
cual adonde tenía su cabaña. Aquella mesma noche pidió el lastimado Lisandro
licencia a Elicio para volverse a su tierra, o adonde pudiese, conforme
a sus deseos, acabar lo poco que, a su parecer, le quedaba de vida. Elicio,
con todas las razones que supo decirle y con infinitos ofrecimientos de
verdadera amistad que le ofreció, jamás pudo acabar con él que en su compañía,
siquiera algunos días, se quedase. Y así, el sin ventura pastor, abrazando
a Elicio, con abundantes lágrimas y sospiros se despidió dél, prometiendo
de avisarle de su estado donde quiera que estuviese. Y, habiéndole acompañado
Elicio hasta media legua de su cabaña, le tornó a abrazar estrechamente;
y, tornándose a hacer de nuevo nuevos ofrecimientos, se apartaron, quedando
Elicio con harto pesar del que Lisandro llevaba. Y así, se volvió a su cabaña
a pasar lo más de la noche en sus amorosas imaginaciones, y a esperar el
venidero día para gozar el bien que de ver a Galatea se le causaba. La cual,
después que llegó a su aldea, deseando saber el suceso de los amores de
Teolinda, procuró hacer de manera que aquella noche estuviesen solas ella
y Florisa y Teolinda; y, hallando la comodidad que deseaba, la enamorada
pastora prosiguió su cuento, como se verá en el segundo libro.
Fin del primero libro de Galatea